Это сейчас лето для меня несчетное множество дней, чуть не пол календаря. А когда-то оно было размером с двухнедельный отпуск.
Начиная с конца февраля, разговоры на работе сводились к семенам, рассаде и навозу. Я как кабачково инертная особь, выпадала из светской беседы. Скукотища. Можно любить шашлыки и позагорать, но не это вот всё.
Но однажды коллеги выразили мне вотум недоверия, и мой очередной отпуск превратился в тыкву на даче.
— Твой паспорт давно утверждает, пора обзавестись загородным гнездом, — начала издалека начальница, протягивая распечатку. — Есть доступные варианты. Съезди.
— Сад — это не обязательно лопата на изготовку, рассада у двери и радикулит. Это смена обстановки, свежий воздух, птички, наконец, — подключилась вторая.
Я отбивалась, как могла. Когда аргументы иссякли, сдалась. Муж не горел желанием стать землевладельцем. Хотя шашлычок под коньячок на свежем воздухе уважал.
В субботу погода кочевряжилась, как капризная барышня. Пока мчались по заскорузлой ухабистой дороге, то хмурилась небом, то обжигала солнцем.
— Однозначно, нет, — простонала я,
выплевывая пломбы. — По такой дороге я до конца жизни буду работать на дантистов.
Второй вариант представлял собой дом чуть роскошней собачьей будки.
— Ужас, — процедила я. — Едем домой. Надоело.
Муж запротестовал:
— Остался последний вариант. Тут недалеко.
Наши взгляды скрестились. Синие глаза встретились с карими. Послышался характерный звон дуэльных шпаг. Я проиграла.
Кирпичный дом дружелюбно скрипнул входной дверью. Слезой радости упала капля воды из садового крана в умывальник. Приветливо вздохнула банька.
Уже через неделю мы пили чай на веранде. За яблонями щебетали птички.
Шушукались меж собой травки. А память стыдливо стирала воспоминания о синей ряби Средиземного моря, графитовых кровлях Парижа, роскошных залах международных аэропортов.