Бывают сны, случаются фантазии, которые словно просятся "облачиться" в стихотворную форму. И тогда пишутся стихи. А иной раз приходят мысли, что будто сами собой выливаются в прозаические миниатюры... Но порой:
На море, на океане ветер навевает бурю,
тучей волны подымает, пенит грозную пучину.
Утлый чёлн по воле волон дерзко грудь свою навесил
над седой ревущей бездной, над простором бесконечным.
В чёлне том не дева красна слёзы горьки проливает,
не старик, напружив жилы бой ведёт с морской стихией,
и не молодец удалый тешит силу богатырску.
В лодке праведным покоем спит мальчонка златокудрый.
Его щеки розовеют на ветру, как маков цветик.
Губки сладко приоткрыты, розе утренней подобны
и в улыбке детской нежно зубки жемчугом блестят.
Что за диво? Он откуда взялся на море сердитом?
Посадил его в челнок кто и от брега оттолкнул?
Знает только ветер буйный, что смирил свои порывы
над спокойным ликом детским, над беспечным детским сном.
Окиян дивится чуду, думу думает пучина:
То ль о камни бросить лодку, то ли в море утопить...
Море-океан сурово бой ведёт во время бури
с теми, кто Судьбу призревши, сунулся за край земли.
Но малютка-несмышлёныш своей детскою улыбкой
Сном тишайшим беззаботным нрав суровый усмирил...
Волны в ласковые руки взяли бережно малютку
и с баюканьем утробным выброшен на берег чёлн.
А у Вас как?