над бумагой сутуло склонялся писатель он был тонок, звонок и прозрачен. строка за строкой вырывалась из под нещадного карандаша, давивший на ее хвосты. стержень резко и грубо рассекал макулатурные просторы, творилась словесная картина... писатель... каков он ? он был молод лицо его было угловато, но изящно: тонкий наклонный нос, вокруг которого были не очень, но глубокие морщинки, которые все же сильно состарили молодого энтузиаста; тонкие, завсегда влажные, блестящие губы, расплывавщись которые, показывали скудые щеки с одной ямочкой возле левой скулы. а его глаза, вечно грустные и мокрые, прикрывающие свои правду и слезы бренным веком... вот таков несчастный писатель... улыбка, должно быть, украшала его... Но его глаза выдавали все, что видел он когда-то.., отчего смотрел он только на бумагу, выпрягая свое бьющееся в конвульсиях сердце. Сутул он все же от этого почему же этот молодой так состарился ? его черные кудрявые лоснистые волосы были небрежно прибраны за уши, потные грязны