Он писал ей письмо. Впервые в жизни письмо, впервые в жизни любимой женщине, впервые в жизни - вот так, когда она сказала, что больше не может.
Она ушла неделю назад, и поначалу всё казалось какой-то нелепой шуткой, но теперь... Теперь он чувствовал, что все происходящее вокруг стало необратимым.
"Я понимаю, что, когда ты прочитала эту переписку, ты подумала, что у меня есть кто-то другой, есть эта женщина. Я понимаю, что никак иначе подумать было нельзя - слишком откровенно там все было, и мне сейчас жаль, что я довел до этих фото, а еще сильнее жаль, что ты их увидела.
Ты полностью права, и это измена. до физической не дошло, но я вполне мог доиграться до нее.
То, что случилось, я не могу стереть. Но люблю тебя сильнее всех, кого когда-то любил. Этот флирт для меня ничего не значит, а вот дыра, которую во мне как будто сделали неделю назад - я сам сделал - становится больше.
Я не хочу один. Если сможешь простить, я буду ценить это до конца своих дней. Прости. Вернись. Без тебя не могу".
Он свернул лист бумаги пополам, вложил в конверт, взял букет цветов и поехал к ней. Дверь открыла подруга, и он попросил передать ей букет и, главное, письмо, которое его женщина, его бывшая женщина, должна прочитать. Он взял с подруги клятву, что та передаст.
Просидел рядом с телефоном до двух ночи. Обхватывал голову руками, проверял мессенджеры. нет, тишина.
В пять утра, когда глаза уже закрывались, в дверь робко постучали... Постучала.