Ты грустишь на пятой Авеню
слушая рапсодию Сен-Санса,
я смотрю на полную луну
уминая редьку с хлебным квасом...
Ты стеснял себя воротничком
одевая галстуки амбиций,
я ж ходил по полю босиком
и питался пышностью традиций...
Ты уже скопил на небоскрёб
изданных своих произведений,
я же неизвестный стихоплёт
у своих непризнанных творений...
Мне не светит звёздный пьедестал,
звания и прочии отличия,
я как те, кто лиру не предал
в угождение нравам и приличиям;
Почестей холодный пьедестал
не протянет мраморную руку
тем, кто ей в ладошку не совал
чванство, раболепие и скуку...
Ты грустишь на пятой Авеню
ожидая музу с сигаретой,
я же, у поэзии в плену,
не мастит... как прочие поэты.
***