Почему мы забываем свои корни?
После многих лет отлучки, приехал на родину своих предков, зашёл в старый престарый дом, помнящего не только меня маленьким сорванцом, но и моих отца и деда. В нём жило несколько поколений моего рода.
Поднялся на крыльцо... Знакомо скрипнула половица... Нахлынули воспоминания... Дед, курящий самокрутку на завалинке, бабушка, стряпающая что то у печи, отец, ремонтирующий изгородь. Фотографии предков на стене... Как давно это было и как недавно! Тоска... И сильное чувство - я наконец то дома! Живая история: прикоснуться, потрогать – эту доску трогал мой прадед. Это дерево, когда он здесь жил, было маленьким. Меня это цепляет почему-то. Люди кричат "родина, родина", а про эту родину ничего не знают и знать не хотят. Когда начинаешь что-то рассказывать, у них такая кислая морда становится сразу: да это нам не особо интересно, не надо ничего рассказывать.
Я смотрел календарь, на почте как-то продавался, средневековые замки Европы: замок такой-то, находится там-то, в нем гобелены XIV века, картины XIV века, рыцарские доспехи XV века. Столько в Европе войн было, и все сохранилось.
А у нас никто ничего не хранит, никому ничего не надо.