Иногда лучше молчать.
Слова не заменят. И не построят того, чего нет. Это звук. Вибрация воздуха. Но если нет её, нежной вибрации внутри, то никакие слова не создадут её.
Внешнее не рождает внутреннее. Так часто бывает. Мы живём в мире, где так часто есть внешнее. Но есть ли за ним то, чего мы ожидаем?
То, ради чего мы развешиваем эти фонарики? То, ради чего вырезаем из бумаги разноцветные флажки?
И кажется, что вроде бы всё правильно сделали. Ровно вырезали квадратики, треугольнички. Повесили их на ниточку. Приклеили.
Песенку спели, стишок с выражением прочитали. Слова сказали правильные. Ну, те, которые принято. Те, которые положены. (Кто их вот только положил туда и ради чего?) Те, после которых якобы наступает счастье.
«Наступает ведь? Должно ведь наступить. Ну, в инструкции так указано. Так принято».— Ищешь, ищешь. В тумбочке на ощупь ключ рукой. А его всё нет.
Нет ключа от твоего сердца в тумбочке. Нет ключа от твоего сердца в руках другого человека. В зажатый свой кулак смотри. Может быть, там? Может быть там, то, что ты вырвал из своей груди, чтобы никогда больше не чувствовать боли? Может быть там, то, чем ты закрылся от этого мира? Может быть там, то, что заменило тебе набегающие трепетные волны, создав мнимое спокойствие и защиту? Чтобы больше никогда, никогда, никогда…
И почти плачешь. Ведь грустно, очень грустно. Запереть себя и не отпускать. Ведь хочется, жить хочется. Ведь больно было. Но ведь было же, и прошло. Ты знаешь об этом?
И пробуешь. Шаг следующий делаешь. «Вот так вон там делали. На стульчик залазили и речь декламировали. Слова по описи сдавали. По логике удовольствие бытия отмеривали. Ведь продумано всё. Должно ведь сработать…» Измерено. Взвешено. На весы положено. В коробочку упаковано. Бантом повязано. На реку спущено. А там…
Горки американские там. Водопад и водоворот. А потом смотришь. Ой, где? В какой момент что-то пошло не так? «Ведь слова же правильные были, правда же? Или мало? А что, за ними ещё что-то бывает?» За словами, за мыслями, за ожиданиями, за правилами. За бегом по кругу. От себя, от других. Ведь кажется, что прибежишь, захватишь и будешь держать.
А оно всё тянет, тянет… Не оно тянет. Ты тянешь. Держишь пальцами своими. До боли сжатыми.
Кажется, что всё уже видел. Получится. Теперь. Точно. Но если дышать забываешь, если о чувствах «думаешь», чувствуешь ли? Живёшь ли?
«Я думаю, что этот мёд сладкий. Это же мёд». А ты пробовал? А вдруг гречишный он, горький, темный, терпкий?
Так часто видим обёртку. Так много обёрток вокруг. Так много того, что снаружи. Так много того, что хочет казаться. А есть ли то, что внутри? Есть ли то, ради чего мы хватаем обёртки в порыве голода. Хватаем жадно. Как глотки воздуха, забывая дышать.
Жёсткость, острые предметы, прутья. Но может же быть что-то тёплое и родное? Конечно, может. Ты видишь? Чувствуешь? Или только думаешь, что это так?
Очень разное бывает. Дышишь ли ты в этом? Выдыхай. Бери за руку. Себе дай руку. Себе тепло дай.
Ты у себя есть. Всегда есть. И мир есть. И люди в нём. Но видишь ли что-то под этой обёрткой? Чувствуешь? Или всё же думаешь, говоришь и делаешь так, как «должно быть»? То, после чего, предположительно, наступает счастье. А кто это предположил? Данные те откуда?
А, может быть, оно не приходит из вне? А, может быть, оно родиться внутри? Расцветает, как огромный цветок в сердце. Заполняет своим ароматом пространство вокруг. Проливается своим золотистым светом в этот мир.
Бездонную дыру в груди невозможно заполнить никаким светом снаружи, если оно поглощает. Если пропитано темнотой, как соляркой, то и свет его будет с этим тяжелым ароматом. И погаснет, когда топлива не останется.
Но сердце может светиться во вне, если позволить ему светить. Это уже есть. Внутри. Ты заглядывал уже? Видел, что там происходит?
А ведь смотреть туда не хотелось. Там могло быть больно и грустно. А могло быть так крикливо, что только и хотелось, закрыть уши и глаза. Ничего не видеть и не слышать… и снова, и снова…
Потом так тихо. Звенящая тишина. И даже эхо не разносится среди гор. Смотри и слушай. Свою плотную тишину. Свою молчаливую замершую пустоту.
А потом отпускай. Чистым прозрачным шепчущим ручьём по скользким камням. Лучем солнца, нырнувшим на каменистое дно и выпрыгнувшим обратно пробегать по листьям свежей зелени папоротника. Говорливыми птицами после дождя. Радугой над огромным полем, мощным столетним дубом и мирно устремляющейся вдаль рекой. Лучом солнца, касающимся твоей кожи. Согревающим. Окрыляющим ветром, прильнувшим к твоим рукам, щекам, губам...
Просто будь им. Потоком жизни. Чувствуй ❤️
Дарина Никонова
P.S.: Подписывайтесь, буду рада вам!
Украшения, которые я создаю, тут — Инстаграм и Вконтакте.
А магазин моих украшений и схем тут.