Взрослеешь. Не ощущаешь яркости момента,
Контрасты отложив в далёкий ящик
Не потому, что проще разговоры без акцента,
А потому, что те скелеты, убранные в шкафчик,
Не составляют больше веса аргумента.
Писать не сложно, было б вдохновение,
Но и ведь жить не трудно, если есть стремление,
Чтоб ориентиры прежними остались:
Уютный дом, где никогда любимые не расставались.
Все нужные всегда живут не рядом,
И это отравляет сердце алым ядом,
Что год спустя не отличим от цвета крови,
А значит поводов и нет нахмурить брови.
Но знать бы, что где то тебя точно ждут,
Написанные пылко письма не сожгут,
Чтобы согреться там, где все чужое
Спешат назвать своим. Оно же ведь простое.
Желание творить я верю, что живО ещё,
На полочках сознания хранятся кисти
Не знавшие трущоб, рассказчики по чести.
Мир тишины их не будет шумом извращен.
Но главное, пусть ожидание не станет ориентиром,
Живущие моментом, помнишь, правят миром.
И хоть бы были строки, ручка, лист,
И чтоб душою перед небом ты был чист.
