Писать стихи теперь немодно,
Не нУжна их златая вязь.
Теперь все просто и свободно,-
Кругом порок, бахвальство, грязь.
И не читают больше Блока,
И реже смотрят в небеса.
Ведь там где небо темнооко,
Там зря слагают словеса.
Зато в почете глянца свора
И креативность пустых слов,-
Во всем там смех, во всем умора,
И не добраться до основ.
Сейчас престижно быть успешным
И непочетно стать святым,
Сейчас почетно быть потешным,
И непрестижно быть простым.
Шик, блеск, тщеславие, богатство,
Бурлящей жизни жернова,-
Ломают души наши с хрустом,
Стирают их до порошка.
Но все до времени, до часу,-
Во всякой чаше есть края
И наполняясь грязью сразу,
Стекает темная волна.
Увидит наше поколенье,-
Расплаты грозные года.
Не будет нам отдохновенья,
Среди чадящего огня.
И мы прочувствуем на шкуре,-
Соленость крови ощутим,-
Что жизнь прожили нашу всуе:
Ты ей гордился паладин?
И будут горько плакать вдовы,
Испив из чаши сей до дна:
Сбивайте ж вы с коней подковы,
Крадется грозная жена!
В ее руках коса и пламень,
Спадают головы с плечей!
В сердцах лежит холодный камень,-
Пришел конец для палачей!