Жизнь свою - из тюбика давил,
И живописал автопортреты,
А теперь
- ни красок, ни чернил,
Ни фактуры качественной нету.
Исписался! - ужас-то какой...
А, ведь, мог
- подобное предвидеть,
Но пасы выписывал рукой,
Как тореадоры - на корриде.
И летели годы на холсты -
Чередой бессмысленной и чванной,
В красочных
- обёртках суеты,
И казались мне небесной манной.
А теперь - ни красок, ни чернил,
Только ветер
- в рваных джинсах свищет,
Живописец к финишу приплыл -
Углем рисовать - на пепелище...