Мой город устал и промок,
На него лился дождь рекой.
Свет фонаря совсем не помог,
Не согрел, не вернул покой.
И в отражении грязных луж,
Обманчивых своей глубиной,
Чувствую приближение зимних стуж
И уходящий зной.
Ещё лето, июнь, говорят.
Впереди жара и пыль,
Шелест листвы, ранняя заря...
А может просто мой чай остыл?
В свете, исчезнувшем в полумрак,
За стройками вечных лет,
Увидеть трудно счастливый знак,
Кем бы он не был воспет.
День-два, и станет теплей.
Солнце всех победит.
Но мне не нравится мир без полей,
Который застроен весь и побрит.
Я сердцем за дальнюю тьму лесов,
За травы и их колдовство.
Я за магию ночи и мудрость отцов,
Я за священное торжество.
Дождь бьёт в окна,
Фонарь устал и мигает кому-то вдали.
А, май все же лучше, чем июнь, что ни говори.