Мне 18. Сижу в парикмахерской, просят – принеси разрешение, пусть родители тебе напишут своё позволение, твои косы убрать. И вот косы сострижены, кудряшки подвешены, глазки накрашены, губки раскрашены, тени ресницы бросают на щёки, взмахи как птицы взлетают в небо.
О, юность моя, как ты раскрашена, и казалось тебе, что ты прекрасная.
Мне 66. Нет уже кос, и стрижка каре, грим здесь не нужен, уже естество, морщинками выстилается, годы оценены жить в чистоте, природу свою возлюбить, и такой, какая есть для себя полюбить и любить.
А если вернуть свои 18? Всё повторится, и я это знаю.