Знаешь, у меня установились странные отношения с этой бездной, что иногда выходит на сцену.
Я знаю, что она - болит. Она вселяет дичайшую тревогу от осознания, что это вообще со мной происходит. Я чувствую страх и как будто представляю со стороны, что может случиться плохое.
И я знаю, что она уйдет, и что она - какая то часть меня. Пока ещё часть, но все меньше. Она поддается контролю, она поддается осознанию. Я знаю, что своей жизнью управляю только я.
Бездна подсовывает мне страшные картины, а я изобретаю сто очередных причин, чтоб ей не верить. Я знаю, что она врёт. Только пугает меня и все, но не заставляет, не руководит, не сильнее, и она - это совсем не я. Не вся я.
И мне кажется, что почти у каждого есть что-то такое внутри, к чему не стоит возвращаться.
Что-то пережитое, прожитое, не сломавшее, но надломившее душу.
Оно потом так тяжело срасталось, так неровно, и не так, как хотелось. И срослось назад не так, как нужно, открыв новые грани и стерев некоторые привычные черты безвозвратно.
Я помню, как старательно зашивала, штопала свою бездну, чтоб не осталось даже малости от зияющей некогда дыры. Я помню, как когда-то думала нащупать дно, прощупать грани этой бездны, чтоб знать, что есть предел, и она - не бесконечна.
Пока не пришло смирение, что копать вниз - так себе идея.
Все мы здесь с заштопанными трещинками, покрытые шрамиками. Этот вот шрамик с той битвы, а вот этот - след некогда проигранного боя.
Ничего, бой был проигран, а война - нет.
Именно зашив свою бездну, научившись сосуществовать со всем этим, становишься собой. Счастливым, наполненным и гармоничным, потому что выиграть войну, не зная истинных характеристик своей армии, просто невозможно.
Жизнь продолжается.
