18.08.
Когда рука отрывается от тела и скользит по бумаге, что она рисует, куда стремится? Пытается сбежать или очерчивает границы нашего разума, безнадёжно проча конец. Почему же разум, стоит глазам закрыться, раз за разом уничтожает наш мир, почему небеса в воображении начинают трескаться, а мир расползается по швам. В чём причина, в любви или ненависти? Чувство ли породило все фантазии?
На кого упадёт солнце, кого поглотит тайфун, и что делать посреди полыхающего поля по имени сердце. Где найти приют?
15.04
По скользким линиям скал струится свет, песок дрожит, ожидая неизбежной волны, и третий глаз катится по синему, старому ветру, картина ширится, нагревается, и трещины звёзд холерой передаются небосклону. Болезнь или спасение, она неизбежна. Но не существует светлой или темной стороны, только время, неустанно бегущее. И только человеческое сердце, такое маленькое, некрасивое рядом с пучиной мира волнуется, трепещет рядом с красотой, боится за неё, пока красоты, быть может, и нет вовсе. Она только в головах, только в нас.
Но страх всё равно жив, он бросается из стороны в сторону, крошечным желанием успокаивая великую бурю.
Кусками собранный мир в глазах другого человека сможет заполнить пустоту от незнания, от чёрных пятен Вселенной.
43.07.
Глаза зарываются в песок, небосклон закатывается и падает между строк, руки трясутся в горячке, и песни совсем не плетутся. Я хотел сочинить сказку о русалке, притчу о лесах и цветке, почти дописал сказку о лунных слонах. Но все истории, поначалу цветные, душистые, захлёбывались в пустоте продолжения.
Я путаю дни, сбиваюсь на пятой звезде, блуждаю в одинаковых образах, будто не пишу, а просто пытаюсь вернуться, по кускам и склоченным воспоминаниям стараюсь воскресить мир, где я был рождён. Живой, трепящащий мир, он отдаляется от меня с каждым годом, и я уже не могу найти дорогу назад.
8.
У меня осталось полстраницы, но сказал ли я хоть что-то? Что найти в этих строчках, кривых бороздах ушедших дней? Может, помолчу минутку, посмотрю на волны, и жизнь снова потечёт, может, просто никогда больше не разоваривать? Только плыть не зная куда.
Последнему слову не хватило места ни в дневнике, ни в мыслях. И вправду, куда? А разве важно?
Анна Михайлюк, 2021г
#Акценты #школа1358 #литература #хорошийтекст #автор #море #мысли #влето #философия #размышление