Писать я начала , учась еще в школе . Так ... для себя , для сердца,для души. Потребность такая была. Это как вдох . От этого и вдохновение, наверное .
В школе помню зачитывали мои сочинения, иногда удавалось такое . Учительница литературы говорила что я пишу лучше, чем говорю.
До сих пор валяются блокнотики , тетрадки с какими -то мыслями-сочинениями или же стихами , выплескивающими мытарства души .
Вот в одном из блокнотиков нашла высказывание Довлатова . Довольно интересное .
" Рассказчик действует на уровне голоса и слуха. Прозаик - на уровне сердца, ума и души. Писатель - на космическом уровне . Рассказчик говорит о том , как живут люди. Прозаик - о том ради чего чего живут люди". Или еще из письма его к Елене Скульской - " Бог дает человеку не поэтический талант ( это были бы так называемые способности) , а талант плохой жизни ". Во как ! Тут я не совсем согласна , но , если вспомнить наших русских классиков , то большая доля правды есть , конечно.
Еще мне часто снятся сны странные . Может с психикой что ? Да , вроде нормальная ... Снится текст как будто кто-то из мира грез диктует мне его, и он выплывает как стандартный лист из пишущей машинки . Довольно большой текст и по моему определению во сне гениальный просто . Думаю ...надо запомнить , но просыпаюсь и ...все забыто . И так жаль . Либо еще снится как я пишу картины маслом , просто наслаждаюсь . Хотя в жизни этим не занималась . Думаю , дай попробую. Мазню сделала под импрессионизм и успокоилась на этом .
Я обычная пенсионерка , вырастившая двоих дочерей и троих внуков . Жена офицера . Но... не могу без творчества ...даже на кухне .
Это мне помогает жить и не чувствовать себя старухой . В гарнизонах писала сценарии для вечеров , для детских спектаклей .
Была у меня подруга . О ней я писала в одной из статей и сохранилось у меня одно ее стихотворение . Живет она сейчас в Литве .
Блажен кто молча был поэт,
Кому общественное мнение - не Бог.
Не судит белый свет
Его дитя - его творение .
Глупцов шагами не измерен
Ни в ширину , ни в глубину.
Что одному себе лишь верен
Ему не ставится в вину.
Ища с усердием изъянов,
Им не взорвать его тиши ,
Не вывернуть его карманов,
Не вывернуть его души.
Он плохо пишет ли, умело-
Не знает свора языков .
Свободны дух его и тело
От сотни черных ярлыков.
И критикам в пещере узкой
Его костей не обглодать.
И , следуя привычке русской,
Забвенью после не предать...
И,если жив он вдохновеньем,
И честолюбия в нем нет.
То верно знает без сомненья-
Блажен кто молча был поэт.
Надежда Заянчаускене.
Она русская . Вышла замуж за калининградского литовца и уехали в Литву .