Я, в домике на берегу с видом на океан.
Сижу за шершавым деревянным столом
Непременно от которого садишь десятки мелких противных заноз. Ковыряешь кожу, а она все равно не вытаскивается. Иголки нет конечно под рукой. Так и сидишь, грызёшь.
На столе бы стояла старенькая печатная машинка. Коламбия барлок, на которой Джек Лондон печатал ещё во времена русско-японской войны. Старая, скрипучая как не смазанная телега, клавиши нажимаются с усилием.
Я бы сидела на венском стуле, обязательно винтажном, цвета кофе.
Он был бы очень удобный, чтобы с легкостью можно было откинуться взмыв руками вверх и соединив пальцы, щёлкнуть костяшками, а на спине оставался бы красноватый отпечаток перекладины.
В одном халате на голое тело, шелковом атласном, в каком-то очень лёгком, струящемся, облегающе-приятном.
На столе бы конечно был мой упорядоченный хаос. На первый взгляд казалось, как можно быть в этом бардаке, но потом приглядевшись можно было бы увидеть структуру и логику.
Смятые листы
Разлитый кофе
Воск от свечей, уже холодный, прилипший к дереву. Его можно соскабливать ногтями, перебирать между подушечками пальцев и скидывать на пол.
Лепестки от живых подсыхающих цветов и пыльца, от которой чихаешь.
А вокруг запах.
Ветер на берегу океана не сравнить ни с чем. Однажды почувствовав его в ноздрях, каждая волосинка внутри носа его запоминает. Водорослевый, насыщенный, тягучий. Любой люксовый парфюм покажется жалкой пародией на этот запах.
Вспоминаю, Марокко, Танжер, Атлантический океан, стоишь на берегу и видишь Испанию. И дышишь, так глубоко, будто у лёгких заканчивается аренда.
На моем столе бы не было никаких проводов и ебучих ламп накаливания. Никаких зарядников и розеток
Потому что в жопу технологии, правила, когда дело доходит до творчества, любви и секса. Отдаёмся инстинктам, сердцу, химии.
И я бы сидела и писала свои заметки и мысли. Долго ночами, днями.
Не важно сколько, сколько хотелось бы, насколько хватило бы.
И потом бы уходила к океану.
Брызги от волн, пена вымывает песок между пальцами ног.
Я бы думала о добре и зле, хрупкости и антихрупкости, высокоморальности, серости, утопии, чёрных дырах, сингулярности, генезисе, утопии, африканских детях, войне, мире, красоте.
Да хоть о грязном окне, о громких соседях, об окурках в песке.
Не важно о чем, важно зачем.
#проза
#freewriting
