Телефон завибрировал без звука, на дисплее высветился номер Саши. Что-то не так, он по пустякам никогда не звонил. Сева потихоньку начал выбираться из ряда кресел, старался не шуметь, дабы не тревожить очередного докладчика. Выйдя в коридор, набрал обратный звонок.
- Привет, Саш. Что случилось?
- Здорово. Ты давно с Ванькой разговаривал?
- Ну так, когда последний раз к вам заезжал, что с ним?
- Не знаю. Третий день нет, - хмуро ответил Александр.
- Как? И не появлялся?
- Нет. Думал, ты знаешь.
- Я съезжу к нему на квартиру, - проговорил и решительно кивнул головой. Сева развернулся было в сторону зала совещаний, потом чертыхнулся и быстро пошёл к выходу.
Дверь Ванькиной квартиры была закрыта и, похоже, внутри тоже никого – тишина. Он задумался и решил обратиться в ближайшее отделение полиции.
Дежурный сначала упирался и категорически не хотел сообщать чужому, то есть, не родственнику какие-либо сведения. Но Севина настойчивость сделала своё дело.
- Так. Как говоришь его? – поднял красные, от бессонной ночи глаза, дежурный.
- Иван Веселов, извини, отчество не знаю. Семнадцать лет.
- Ага. Вот сводка. Иван Тимофеевич Веселов. В больнице он. В семидесятой. Наезд.
Сердце ухнуло у Севы в пятки:
- Он жив?
- Ну-у… доставили живого, - когда дежурный снова оторвал глаза от компьютера перед заградительным стеклом уже никого не было.