В одной из библиотек одного небольшого города в старой потрепанной детской книжке жил маленький мальчик. Он не был похож на нас, поскольку жил в плоском мире, лишенном объема, промеж пыльных страниц. По большей части жизнь проходила в темноте, и лишь иногда, когда книгу открывали на страницах с черно-белыми иллюстрациями, дневной свет проливался на ее немногочисленных обитателей. Со временем книгу брали все реже, бумага портилась все быстрее, и в течение нескольких лет она пришла в негодность – там и сям на страницах возникли дыры и порезы, кляксы и чернила. Несмотря на свой юный возраст, нарисованный мальчик постепенно научился отличать хорошее от плохого, а родное от чужого. На его в глазах в окружающем мире происходили пугающие изменения, которые отражались на нем самом, и однажды он решил убежать в другой мир, наполненный яркими красками и запахом свежей бумаги. Он узнал бы его из многих тысяч других населенных миров – очень часто он видел его во сне. Этот мир был бол