Мой смех взорвал тишину ночи: ну какая может быть правда? Здесь каждый первый ребенок рождается с геном обмана, а лукавство впитывает с молоком матери. Правду он мне скажет - ага!
-Ты очень красивая...
Смотрю на него: прячет взгляд, краснеет - точно врет, только как-то неумело для подростка. В его возрасте уже давно пора перестать заливаться краской и пора научиться смотреть прямо в глаза, даже если несешь откровенную чушь.
-Ты мне очень нравишься...
Приглядываюсь: заболел, что ли? Кто ж врет о таких вещах?
Он робко берет мою руку в свою, сжимает ее почти до боли и шепчет чуть не плача:
-Ты правда мне очень нравишься...
И я понимаю: в скорую, надо срочно звонить в скорую. Только что я им скажу? Никто ж мне не поверит! Особенно теперь, когда телефонные розыгрыши снова стали популярны: то школу заминируют, потому что детям надоело учиться, то горячую воду посоветуют набрать побольше, потому что надо где-то помыть слона... Бред! Что же делать?
-Ты мне веришь?
Молчу. Ну почему нам никто никогда не объяснял, как вести себя в подобных ситуациях? Почему нас только учат врать, но не учат правильно реагировать на... правду? Да нет, какая правда? Мы не знаем, что это такое. Вернее, в каком-то учебнике начальной школы было написано, что правда - это особо извращенная форма лжи, которая способна убить. А еще ее сложнее всего распознать и не попасться на удочку. Но тайные знания этой науки давно утеряны, нет в нашем мире никакой правды. Никто не умеет больше так красиво и искренне лгать...
-Я люблю тебя...
Боги! Кто он? Кто он - этот рыжий смешной мальчишка? Кто его родители? Где он живет? Помню что-то в его анкете: ученые, закрытый городок... Этого не может быть! Зачем он сжимает мою руку? Зачем смотрит мне в глаза? Зачем его губы так близко?
-Не верю! - кричу я ему в лицо из последних сил, - не верю... не верю...
Темно.
***
Возле моей кровати стоят родители и сочувственно смотрят на меня.
-Не верю, не верю, - шепчу я им или себе, вдавливая голову в высокую подушку, - не верю...
Отец проводит своей большой нежной рукой по моим растрепанным волосам, стараясь меня успокоить. Мама украдкой смахивает слёзы и пытается улыбнуться. Я закрываю глаза - это вполне привычная каждодневная ложь. Ложь любви, ложь сочувствия, ложь участия и нежности.
-А где рыжий? - придав своему голосу налет безразличия, спрашиваю я.
-А он..., - папа пытается подобрать слова, - он... уехал.
Сквозь сомкнутые веки я чувствую, как они с мамой обмениваются многозначительными взглядами.
-Уехал, - почти беззвучно повторяю я и не хочу в это верить, потому что правда - это особо извращенная форма лжи, которая способна убить...