Моя жизнь поделена на несколько маленьких жизней, на четкие периоды - от посещения стоматолога и до посещения стоматолога. Ибо каждый раз умираю, восходя на эту плаху, и возрождаюсь, скатываясь с нее.
Ибо сама Судьба заглядывает в мой рот, наводит операционные фонари, лезет крючьями, чтобы забуриться в самое нутро и ощупать душу - готова ли к переходу в иные миры. Но нет, не готова еще, не дозрела. И тогда безликое Провидение, занавешенное марлевой маской по самые глаза, выдергивает себе на память что-нибудь, а хотя бы и вот этот зуб, например, и отпускает пациента на волю.
И скатываюсь с зубоврачебной плахи вновь возрожденный. И бегу по Троицкому проспекту с перекошенным лицом, получив отсрочку от неминуемой смерти.
Когда-то по данному проспекту графиня изменившимся лицом бежала к пруду. А теперь я. К чему бегу, куда, доколе бечь мне? До следующего визита стоматолога, ребятки, конечно же.
