Всем привет!
Пишу пост о первой госпитализации и столкнулась с невозможностью выразить невыразимое. Мои воспоминания и чувства будто взболтались в шейкере и получился микс из плоских предложений с плоским же описанием.
Ломаю голову над тем, как передать всё что творилось внутри и вне.
Думаю, многим интересно как оно там, быт и будни, обитатели и персонал. Так ли правдивы мифы и слухи о сумасшедших домах или там всё же сносно и полученное лечение вполне себе гуманно и оправдано.
Сложность состоит в том, что сейчас у меня присутствует критика, а тогда её не было. В том, что прошло 7 лет с тех событий и ощущения мои изрядно подстёрлись.
Поэтому, я прыгну немного вперёд и опубликую заметки, написанные мной в период закЛечения в качестве пролога.
Публикую без изменений.
Дата: октябрь 2014
Голоса в моей голове
- Чьи трусы валяются? (на часах 20:12), доносится из соседней палаты. Я не вижу кричащего, но я слышу голос. Мне не нравится этот голос.
Я закрываю глаза и слышу голоса пациенток. Дестяки голосов. Они существуют в моей голове. Да, я ненормальная. Я умею размышлять и думать. А многие нет. И мне не нравятся эти ненужные голоса в моей голове. Я перестаю их слышать и учусь жить в тишине и с закрытыми глазами. Потому что видеть этого я тоже не хочу. И у меня даже получается. Круто.
Боль
Боль, то самое слово, которое бесполезно описывать. Если ты наделён душой, значит ты болен: это твоя кровоточащая рана. Это вечный двигатель не позволяющий тебе уснуть или превратиться в овощ после кучи таблеток.
Ни одно лекарство не способно уменьшить душевную боль, но её можно испить до самого дна. Тогда рана закроется и ты наконец-то эволюционируешь в Ненависть.
Сердце тебе уже не понадобится. Ты больше не сможешь полюбить навсегда. Потому что именно любовь ранит твою душу. Терпите. Или. Живите. Наслаждайтесь каждым мигом. Без души.
Время
Пожалуй самое несуществующее и самое тягостное понятие.
От подъёма до мытья туалетов. От пересмены персонала до завтрака. От завтрака до приёма лекарств. Долгое движение солнца по небосводу. Полдник, где шуршат пакетами пациентки: йогурты, печенья, соки, хлеб и бутерброды = изжога, сдобренная жидким больничным кефиром или молоком.
Ожидание записок от парней из соседних отделений. Ужин. Хорошо, если есть майонез и соль. Особенно хорошо, если есть курица-гриль и кока-кола. Снова лекарства, балдёжь в палате -> уколы феназипама. Глубокий, со сновидениями сон. Утро и снова повторить. Так выглядит время в психушке.
Люди
Здоровые в общем-то, но непреодолимая сила обстоятельств вытолкнула их из социума и погрузила в заключение. В изоляцию от "нормальных". Всё логично. Здоровые люди изолированы от нормальных.
Мне нравятся они. Они не злые. Они просто живы.
Художница, проповедница, швея, домохозяйка, школьницы разной ориентации. Это Люди. Мои люди.
Люди, в чьих глазах недоумение "Почему я здесь? Почему именно я, а не склочная соседка из соседнего подъезда?"
Стоит оступиться и вот ты уже заклеймён: псих.
Да как скажете. Вы правы. Вы правы.
Еда
Так вкусно, как здесь не корямт нигде, клянусь.
0 мяса, 0 соли, 0 фруктов. Картошка и капуста. Греча, перловка, овсянка и бумажные котлеты. Если бы не сердобольные родственники, то голодные обмороки - залог здоровых мозгов. Ну а чё? Сон же лечит.
Гигиена
Целая комната гигиены. Три неглубоких умывальника, бидэ и дырка в полу. Можно брать тазики и плескаться в них. Наверное это весело, но я пока не пробовала. А в душ можно сходить. Целый один раз в пятницу. Ещё тут в порядке вещей разбудить пациента и проверить на вшивость. И плевать, что сон у нас под лекарствами, а обратного хода нет. В общем, вот такая гигиена. Но всё равно мы вкусно пахнем и не чешемся. Чем не аристократы?
¯\_(ツ)_/¯
Как видите, заметки не пропитаны глубоким философским смыслом. Это просто текстовые зарисовки моих будней из отделения интенсивной терапии, которые мне удалось найти среди вороха бумаг.
А писала я много и обо всём. Ручка и бумага меня в буквальном смысле спасали от скудной реальности застенок психиатрической больницы и потерянного времени. Увы, найти что-то ещё вряд ли получится.
Ну, и напоследок стих, оттуда же.
____
Там, где город чужой раскрыв свои объятья
Пощёчиной смягчает счастья быстротечный миг.
Чужими историями полнится.
Кем могла бы стать я?
Свою историю рассказать кому?
Чей услышать крик?
Дома, что когда-то воздушными замками плыли -
Из камня выточены, выжжены.
Приросли к земле.
Послушай, сердца наши ещё не совсем остыли.
А вдруг растворятся в нежном, но скудном тепле?
Не половиной, не четвертью, мне целым надо бы уже стать.
Кому рассказать-то?
Кому подарить цветные картины?
Не жеманничать. Не видеть, а чувствовать.
Молчать.
____
Спасибо, что прочли. Надеюсь вы не потратили время зря.
Почему я пишу об этом и кто я, можно узнать здесь:
Дневник. Начало
Пост о событиях до госпитализации:
Карета скорой помощи для Её Величества
Там ещё много всего, так что если вам по душе мои тексты добро пожаловать в мой дневник. Я вам очень рада | (• ◡•)|
p.s. Описанное это моё течение болезни. При возникновении симптомов расстройства личности обращайтесь за консультацией к специалисту, а не к источникам в интернете
