Суровы северные боги!
Их неприветливы чертоги,
Кругом унылый серый камень,
Не греет душу бледный пламень,
На дикий и скалистый брег,
Свинцовых волн тяжелый бег,
В безмолвье сумрачном стремится,
О грани острых скал разбиться.
Чередованья дня и ночи, там нет,
Лишь только бледный тусклый свет,
Пейзаж печальный освещает
И в глубине ущелий тает.
Там тишина, лишь звон мечей -
Суровых сонм бородачей,
Сражается между собою.
В боях погибшие герои,
Здесь властной собраны рукою,
И нет им воли и покоя.
Они принуждены опять
Здесь каждый вечер умирать,
Испытывая схватки сладость,
И боль, и страх, и сердца ярость.
Там каждый день, как день вчерашний,
Проходит в схватке рукопашной.
Как все умрут, наступит мир,
И вот Валькирии на пир,
Всех рогом гулким поднимают,
И кислым элем наполняют,
Мрак чаш бездонных для героев,
И в зал Валхаллы дверь откроют.
Туда любой герой стремится,
Ведь, после снова повторится,
Боль ран, страданье, муки,
Уставшие в сраженье руки,
И вот восьмерка-бесконечность
Давно преобразилась в вечность.
Наполненную лишь страданьем,
Последней битвы ожиданьем.