Коротала ожидание в присутственном месте. Вполуха слушала беседу сидящих рядом дам.
- Куда катится мир, – буднично без знака вопроса сказала одна.
И Земля покатилась. По тропинке. Наподобие Колобка. Голубая, с прожилками рек, вершинами, укутанными туманами, подмигивая электрическими огоньками городов, подпрыгивая с трамвайным звоном на ухабах. Я стояла на обочине, размышляла, куда она катится? И надо ли мне туда, куда она катится?
Я увидела себя наивной пятилеткой. Что мне с этим миром делать? В поисках подсказки старшего (старшего кого?) оглянулась. Рядом стояли другие люди – такие же беспомощные дети. Кто с любопытством, кто со страхом, кто с возмущением вопрошал: «Куда этот мир катится?!».
Никто катиться с ним не собирался. Стояли. Смотрели. Судили.
А если вбежать в него, как в последний вагон? Я сделала шаг и поняла – не смогу. Да и не хочу соединяться с миродвижением этого колобка. Он катился сам по себе. По каким-то своим законам.
А что если рядом, по другим тропинкам катятся другие миры? По тропинкам, вытоптанным чужими мирами? Мирами-колобками, испеченными другими людьми из того, что нашли в своих собственных сусеках?
Что если мы живем в Мире миров, в котором ты беспомощен как ребенок, пока не сваял свой собственный мир?
Земля – планета для взросления детей?