Знаете, а я ведь жизнь-то свою люблю.
Комфорт люблю. Семью. С детьми люблю пообщаться. Заходишь, бывает, в комнату, а тебе бежит навстречу, растопырив ручки, маленькое чудо.
Счастье же.
Если б можно было начать жизнь заново, я, пожалуй, не стал бы ничего менять. И работу свою, чесслово, я не то, чтобы люблю. Уважаю. У каждого, знаете ли, свой хлеб. У меня такой.
Ничего личного. Это работа. А любую работу, если взялся, надо делать хорошо. Или вовсе за нее не браться. Если ты состоялся как профессионал, то и отношение к тебе будет соответствующим. Меня, например, уважают.
Вот на днях сообщили, мол, Василий Васильевич, есть задание. Извольте прибыть на адрес. Организовали транспорт. Обеспечили едой. Теперь дело за малым: не оплошать самому.
И вот я сижу в темной комнате, боясь пошевелиться, караулю свою жертву. Тут все незнакомое, запахи и звуки. Я - комок нервов. Я жду. У меня только одна ночь, чтобы решить проблему. Ударить в грязь лицом нельзя....
-Васька, ну ты герой! Это не кот, это машина смерти! Три мыши за ночь. Дай молочка тебе налью, охотник!
Тощий, нервный (сказалась бессонная ночь), полосатый кошак сидел на зеленом паласе. Рядом с ним валялись несколько задушенных мышей. Он с нескрываемым удовольствием слушал похвалы в свой адрес.
Вся деревня знает: если где-то завелись мыши, нужно идти к Васькиной хозяйке. Вот у нее-то охотник хоть куда! Кота одалживали на денек-другой. Хозяйке - магарыч, полосатому - молока миска, мышам - смерть.
Кто-то из остроумных подростков прозвал кота киллером.
Ваське это польстило.