Не может крохотным своим умишком
Весёлый попугайчик осознать,
Как много дури несусветной в книжках,
Которые так любит он клевать.
Нет собственности у него и денег,
Не хочет на свободу улетать,
Не манит родины далёкой берег,
Заботы только две: пожрать, поспать.
Своим убежищем считает клетку,
Она ему мила, как отчий дом.
Когда соседи дрелью сверлят стенку,
Воспринимает шум, как божий гром.
Вот так и я: живу в своей каморке,
Люблю под настроенье песни петь,
Чтоб крепче спать, я закрываю шторку,
И открываю, чтоб на мир смотреть.
Давно наскучило читать мне книжки,
И ветер странствий больше не манит,
Ни на какие глупые коврижки
Не променяю свой простецкий быт.
Уже давно разбросаны все камни,
И вот вопрос — зачем их собирать?
Зачем пытаться выразить словами
Всё, что сумел когда-то растерять?
Зачем мелодия в душе играет,
И взламывает равнодушья лёд?
Зачем душа опять стихи слагает,
Как будто верит, что ещё живёт?