Проходя вдоль красивого парка, я решила завернуть в его тенистые аллеи. На город опускался закат, воздух был бархатным на ощупь после майского ливня. Я шла по деревянному настилу, который уходил к пруду. Деревянная "дорожка" провела меня к мостику, переходя который я обратила внимание на несколько замочков, который были пристегнуты к перилам. Старые, со следами времени , местами с облупившейся краской- они говорили о чьей-то любви.
Всегда удивлялась данной традиции- откуда она брала свое начало? И почему нужно обязательно выбрасывать ключи? Со временем даже железо ржавеет, не говоря уже о браке. Я вздохнула и посмотрела на оранжевый сочный закат и? спотяыкаяюсь о неровные доски побрела сторону дома, размышляя , где теперь все эти выброшенные ключи. И если бы они были у людей, вернулись бы они сюда, чтобы снять этот проржавеший замок.
Как легко признаваться людям в любви к друг другу и как страшно признаваться друг другу в том, что этой любви нет.
На моей брелоке стало слишком много ключей . И теперь, стоя у дверей этого своего дома, где когда-то выросла, ключ поворачивался с большим трудом, с усилием перекидывая тяжелую связку.
Что ж , этот дом стал слишком тесен для меня, слишком тяжело входить в эти двери мне, не говоря уже про мой ключ.
