Капля смолы, разогретая утренним солнцем, медленно стекала по стволу дерева.
Она не обладала разумом, или целью, но оказавшийся на ее пути спящий мотылек только вспорхнул крыльями и замер, влекомый силой, безразличной к его жизни, или смерти.
Мотылек мог бы, взмахивая крыльями, лететь навстречу новому дню, если бы не задержался немного дольше, одурманенный сновидениями, полными мечтаний, и разомлевший в тепле первых лучей солнца.
Каждое утро мы просыпаемся и беремся за работу. День за днем, мы повторяем этот ритуал, оттачивая умения, узнавая новое, не забывая зарабатывать на хлеб и прибавлять крупицу к благосостоянию. Мы следуем зову первых лучей солнца, зову самой нашей природы.
Сила, толкающая нас на это - намного больше, чем просто голод, страх, или стремление к комфорту. Эта сила – любовь к жизни.
Спустя тысячи лет, инклюз, выброшенный на янтарный берег, явит свету все тот же начатый, отчаянный взмах.
Если сила воли достаточно велика, то любой камень треснет и рассыплется под взмахом тысячелетнего порыва. Но эта сила должна быть много больше той, что поднимает нас каждое утро и зовет начать новый день.
