По России Рябиновой в осень уже не поют соловьи.
В светлой кроне березы горит золотая листва.
Я погладить хотела бы пряди седые твои,
И прочесть наши судьбы в глазах у тебя как с листа.
Кто вкусил этой ягоды терпкую горькую гроздь.
Не забудет вовек вкуса поздней вечерней любви.
Я не смею любить, мой родной, мой непрошеный гость,
Эти пряди седые, усталые взоры твои.
Я не смею кружиться, как вихрем подхваченный лист,
Слишком мало сумела отдать, слишком многим должна.
Я тебе благодарна за поздний, осенний каприз —
Быть влюблённой в пожар листопада и музыку капель дождя.
Все в России теперь в обликах света вечерней зари.
Вся в любви нерастраченной горькая женская жизнь.
И прощально кричат над рябиной седой журавли.
И метели балакают терпкую алую кисть.
