- Утонуть боишься? - хмыкнул мне как-то товарищ, послушав мои рассуждения про коряги и резиновые лодки. - Фигня. На рыбалке лично я, например, больше воды огня боюсь. Никогда не заешь, что он выкинет...
- Это как?
- Да вот так. Мы тут как-то с корешами на рыбалку собрались. Да прособирались, поздно выехали. И доехали до места уже в сумерках.
Товарищ щёлкнул зажигалкой, затянулся сигаретой. Я терпеливо ждал продолжения рассказа.
- Ну, мужикам-то что, - он махнул рукой. - Они как из машины выскочили, так всем гуртом к воде. А я, ну, ты знаешь, не могу вот так всё бросить на полпути. Надо ж обжиться на месте. Пока ещё не стемнело совсем,
палатку поставить, костерок развести. Да просто котелок с водой подвесить кипятиться.
Характер друга я знал. Доскональный и упорный, он стралася довести до конца любое начатое дело. И на тех же рыбалках чаще оказывался кашеваром, чем охотником на плотву.
- В общем, выставил я машину, чтоб не укатилась. Палатку установил, хворост для костра нарубил. А надо сказать, там близко-то его и не было. Пришлось аж до соседней рощицы дойти. Как видно, рыбаки до нас там всё подчистили. Еле-еле наскрёб сухостоя, не хотелось живое рубить. Ну, и само кострище уже готовое там было. С кучей пепла и парой камней по бокам. Так что пока рогатины выставил, пока котелок с водой на перекладину подвесил, наши уже первых окуньков доставили на ушицу. Мне-то что, костёр разжёг, рыбу чищу, думаю, сейчас уж посидим, а порыбачу утром на зорьке.
Я представил себе идеальную картину умиротворённого миросозерцания летним вечером на Уральском берегу. Где-то внизу под обрывом тихонько переговариваются друзья, в азарте вытаскивая из притихшей воды рыбную мелочь. Квакают лягушки, изредка на середине реки плещется крупная рыба, игнорируя человеческие подачки в виде червяков и подкорма. Налетает ветерок на камыши на другом берегу. И они издают негромкий шорох в ночной тишине. Какое чудо!
Приятель, как видно, уловил моё мечтательное настроение.
- Что улыбаешься? Завидуешь нашему отдыху? Не завидуй. Не пришлось нам тогда отдохнуть.
- Это почему? - не понял я.
- Да вот потому... Только закипела вода у меня в котелке, только мужики подтянулись к костру, чтоб по первой принять за начало. Только крышку у бутылки отхрустнули, как оно началось!...
- Что?
- Всё!
- Да ты толком говори.
- Толком? Ну, вот представь себе. Мы вокруг костра стоим, ещё присесть не успели. У каждого в руке по специальной стопке, которые мы с собой на отдых таскаем. Только первую начали разливать, так костёр как шарахнет!
- В смысле?
- В прямом. Бах. И выстрелил!
- В кого?
- А мы что, знали, в кого он метит?
Друг развёл руками.
- Мы вообще не поняли сначала, что это костёр. Думали, кто-то по нам из ружья пальнул. И кинулись в разные стороны. Залегли, притихли. Я говорю, типа, что это было? Кто-то из наших, дескать, на ружейный выстрел не похоже. Вроде как из пистолета. По костру. Но костёр-то горит, как ни в чём не бывало. И рыба варится. И пшено с картошкой пора бы запустить. Может, показалось? Ну, встали мы, посмеиваемся, но как-то нервно. Обратно к костру подходим.
Друг как-то неловко взял сигарету, и она почти переломилась в его пальцах. Похоже, он снова переживал события той ночи.
- Ну, значит, подходите к костру... - не терпелось мне.
- Подходим.
- И - что?
- А то. Я, было, к котелку. Крышку приоткрыл, хочу пшено с картошкой внутрь стряхнуть из миски. А из-под огня, он хорошо разгорелся, снова - бах, бах. Да так громко, что у меня всё из рук повылетало. Отпрыгнул назад. И вовремя! Мужики, слышу, орут, это не ружьё, это костёр стреляет! А он и правда ещё, ещё - бах, бах, бах. Что-то из него разлетается. Пламя подскакивает. Кто-то из темноты кричит, воды давай сюда, зальём. А из пламени опять - бах, бах. И - снизу чем-то по котелку. А он у меня ещё отцовский, самодельный из кастрюльки алюминиевой. Перевернулся и вылил все на огонь. Тот шипит, снизу стреляет. Всё, думаю, не иначе, как кто-то до нас патроны в кострище спрятал. В пепел закопал. А я на нём огонь развёл. Теперь только бы под обстрел не попасть...
Друг затянулся окурком, вспоминая ту жуткую ночь. И замолчал. Молчал и я, соображая. как бы сам себя повёл, окажись на его месте. Как-никак, а всё же не война, не боевые действия. Даже не на охоте оказался, а на рыбалке. Да и как, скажи на милость, станешь отстреливаться от собственного костра?
Я первым не выдержал и прервал тишину:
- Ну, и как? Прогорели патроны? Отстрелялись?
- Какие патроны?
Товарищ хмуро взглянул исподлобья.
- Ну, которые в костре. Те, что стреляли...
Он тяжело вздохнул и, отвернувшись в сторону, произнёс:
- Не было там никаких патронов. И вообще ничего не было.
Я не понял.
- Как это не было? А что тогда стреляло.
- Что, что... Шифер. Закопал куски какой-то м... Прямо в куче пепла. А скорее не закопал, а бросил. Там до нас, похоже, местные пацанята рыбалили. А может, шашлыки жарили. Так чтоб лишний раз за рогатиной не ходить, они, идиоты, куски шифера припасли. Откуда взяли ещё? Похоже, с заброшенной фермы. Там была одна неподалёку. Ну, рядом с огнём шифер-то ещё потерпит. А вот когда на нём костёр разведёшь, тут уже всё. Стрелять будет. Так что сам я виноват, что не проверил палкой, что там под пеплом оставалось. Вроде, куча большая, значит, тлел долго. Ничего несгоревшего не будет. А тут...
Он снова досадливо махнул рукой. И пошёл по каким-то своим срочно появившимся делам. Наверное в душе досадуя на то, что рассказал мне эту историю. Я давно заметил, что бывалым людям как-то неловко вспоминать свои простые дурацкие промахи.
- Вы хоть водку-то тогда дОпили? - крикнул я вслед.
- Какое там... Который разливал, сначала пролил половину со страху. А потом из-за стресса остатки засосал прямо из горлА, пока в кустах отлёживался. А больше мы тогда с собой что-то и не взяли. И рыба утром не клевала. И не выспались. Такая была неудачная рыбалка... А ведь как хорошо начиналась!
