- Где я? Как я здесь оказался?
Нет, ну что за невезенье! Все некроманты как некроманты, только я такой невезучий. У всех зомби как зомби, а у меня - вот это недоразумение.
Смотрю на дело рук своих и чуть не плачу. Где запах разложения? Где свисающие лохмотьями сгнившие куски мяса? Где, наконец, зверский аппетит, заставляющий эти милые создания поедать живых? Гладенькая кожа, немного помятая рожа старого плута, обрывки ритуальной одежды (видимо это чудо при жизни было адептом какого-то культа) и наивный взгляд бледно-серых глаз. Херувимчик на пенсии…
- Объясни мне, добрый человек, как я со смертного одра перенёсся сюда.
Не буду отвечать полудурку! Много чести.
Я отворачиваюсь и пытаюсь побыстрее слинять, пряча за пазуху злополучный бракованный манускрипт. Ага! Не тут-то было. Гад ухватил меня за рукав, а сам смотрит на раскопанную могилу, откуда я его выманил на свою голову.
- Постой, постой… Так это ты меня что ли оттуда вызволил?
С трудом удерживаюсь, чтобы не взволить дурака обратно. Ну что за день такой? Кого я прогневал? Потратить всё своё состояние на дорогущий иноземный артефакт, который вместо полноценных умертвиев создаёт эту халтуру. В глазах у «халтуры» вдруг загорается странный огонёк. Ох, не нравится мне этот взгляд.
- Так ты пророк! Пришедший чтобы…
Выдаю самое грязное ругательство, на которое способен. Это приводит в себя готового грохнуться на колени придурка.
Вырываю рукав из ослабевших пальцев и быстрыми шагами удаляюсь с погоста. Этот семенит следом, время от времени попискивая от восторга. Думаю о том, как с треском провалились мои грандиозные планы. Банда зомби, разоряющая города и поедающая живых, но не трогающая золото, драгоценности. Банда зомби, подчинённая своему дорогому повелителю, то бишь мне. Банда…
- Сто багсиков в день!
До моего сознания потихоньку доходит лепет бывшего мертвеца. Останавливаюсь и пытаюсь вникнуть.
- Двести! Нет, нет… Триста пятьдесят! Ну, согласись, это совсем неплохо за одного оживлённого в день.
Ошеломлённо смотрю на афериста. Под моим взглядом он смущённо моргает и бурчит:
- Ну, кому от этого плохо? Мёртвые возрождаются – раз. Ты при бабках – два. И… Пожертвования. А что ты хочешь? С каких шишей я тебе денежку платить буду?
Замолкает хитросделанный жрец. Только с прищуром смотрит. Ну, чай и мы не из гуано сделаны.
- Пятьсот!
Ага! Проняло! Подпрыгивает на месте. Щёчки от возмущения трясутся, лживые слёзки на глазках. Давай, давай, поплачься ещё.
- П-помиру меня пустить хочешь, спекулянт?
Отворачиваюсь. Раз, два… На третьей секунде он уже меня за рукав дёргает.
- Согласен, вымогатель!
Ой, мало запросил. Надо было с него все тысячу вытряхнуть. Ну, тут уж ничего не попишешь. Жмём друг другу руки и, обсуждая подробности сделки, спускаемся к деревне.
Автор: Жан Кристобаль Рене
Источник: http://litclubbs.ru/articles/16827-holivar-ne-nuzhen-delovym.html
