Я не хотела себе такую жизнь. И уж точно не выбирала.
Не выбирала быть тысячи раз преданной: подругами, мужчинами, прекрасными книжками о любви, обещающими наивному читателю призрачное счастье до гроба. А где встать в очередь за всем этим добром - история почему-то сознательно умалчивает.
Не выбирала быть некрасивой. И это история про лебедя, который стал тем самым гадким утёнком. Или о бабочке, что вновь превратилась в многоярусную гусеницу. Никто не рассказывал, что так бывает. И никто не поддержал, когда произошло.
Не выбирала жить в городе, от которого сводит колени и вечная мигрень. Наверное, поэтому я так часто путешествую. Замещаю. Компенсирую. Убегаю. И покорно возвращаюсь, не найдя в себе силы навсегда уйти. Что это, вселенский страх или глубокая привязанность? Я пока не поняла.
Не выбирала быть несчастливой. В классическом понимании у меня есть всё, казалось бы, для жизни - семья, работа, деньги, интеллект, умение складывать буквы в слова, а слова в текст, но какой в том смысл, если внутри замкнуло на паузе?
Пожалуй, достаточно.
Можно счёт?