Как раз в эту пору:
Весной бабушка берет цыплят, приносит их в большой корзине – маленьких, пушистых комочков. Они пищат, лезут друг на друга – потешные и жалкие.
Как появляется зеленая мягкая травка, дед делает загончик, и уже, чуть подросших, но еще очень бестолковых, беззащитных выпускают пастись. Наливают водичку в низкое корытце, насыпают пшенной каши. Мы с Лидой ставим раскладушку в загончике и устраиваемся следить за цыплятами: чтобы кошка не забралась, или большая птица не уволокла.
Цыплята, желтенькие, плюшевые, точно такие же, как распустившиеся только что одуванчики на зеленом лугу, который у нас перед глазами, беспорядочно носятся по всей отведенной для них территории, пищат, наверно радуются весеннему яркому солнышку, мягкой шелковистой травке.
Мы наблюдаем за ними, но картинка, хоть и красочная, скоро надоедает. Лида готовится к экзамену, читает. Впрочем, я ей не даю, мне становится скучно, мы начинаем тискаться на узкой раскладушке, и я сваливаюсь с нее на землю, прямо на цыпленка. Он даже пискнуть не успел.
Мне кажется, что он просто спит, а Лида говорит, что "он умер, и его надо теперь похоронить". Мне его жалко, я все присматриваюсь, вдруг, сейчас проснется? И страшно: бабушка будет ругать, и так слабые погибли, а эти посильней, «только выходить».
Веселье мигом проходит, мы роем ямку, хороним, но бабушка досчиталась, поругала. Я сказала, что это я упала на цыпленка, Лиде бы больше досталось, а я маленькая.
Вечером, перед сном, я все думала, лежа в своей кровати: вдруг да цыпленок просто спал, а мы его закопали.
Фото из общего доступа в интернете.
Еще из детских воспоминаний: