Двенадцать тридцать, полдень, очень жарко,
Не слышно птиц, открытый всем ветрам,
Звенящий бронзой колокол Сан Марко
Дает завет другим колоколам.
Каналов вены медленно мелеют,
Людей не видно, площади пусты,
Перед до мною сахаром белеют
Понте Риальто бледные черты.
Гранит причала вылизан до блеска
Волною тихой непослушных вод,
По Гранд-каналу бессловесный фреской
Делла-Салюте медленно плывет.
И каждый год я с грустью вспоминаю
Прекрасный город в рамке темных вод,
На пристани не исцелимых допивая
Бутылку граппы, что с собой привез.
25.05.2015 г.
