—Не люблю я говорить. Совсем. Зачем меня вынуждаешь? Что тебе нужно? Ну сказано уже всё. Обо всём поговорили.
—Так я и не прошу.
— Конечно, ты не просишь. Ты, как настоящий садист, вынуждаешь меня говорить.
— Прошу тебя, не надо. Не начинай. Один вечер тишины.
— Нет, теперь ты меня вынудил. Я не люблю говорить. Я люблю слушать. Но раз уж я начала, меня уже не остановить.
— Хорошо, только давай без эмоций.
— Без эмоций?! А зачем вообще что-то говорить без эмоций? Без чувств? Без настроения? Без любого настроения? Даже без плохого настроения? Зачем что-то говорить без эмоций? Без жизни? Просто сотрясать воздух? Зачем? Ну что ты молчишь? Ответь!
— Спокойно говорить, чтобы обмениваться информацией.
— Сухарь. Да к чёрт твою информацию! Она и ломанного гроша не стоит, если после неё нет действия. Нет решений. Нет и не будет. За твоей информацией нет чувств. И нет жизни. Это у тебя перетирание сухой информации вызывает оргазм. А у меня от него ком в горле. Меня тошнит.
— Прошу тебя не распаляйся.
— Нет, ты вынудил меня!
—Да я-то здесь причём?
— Потому что ты постоянно говоришь! Постоянно перебираешь свою ничтожную информацию. БЕЗЭМОЦИОНАЛЬНУЮ! И этот твой трёп… даже если он очень умный… Это… Это мастурбация! Понимаешь? Это не разговор, а именно мастурбация!
— Перестань.
— Да, дорогой. Ты дрочишь! И заставляешь меня на это смотреть, в этом участвовать. И ещё хочешь, чтобы я, как дурочка, этому радовалась, удовлетворяя твоё эго. Мне это осточертело! Понимаешь? Тебе может это и нравится, но меня ты уже задрочил. А я хочу секса! Разговорного секса! Эмоционального, душевного, страстного! Может быть даже жёсткого, но секса! Понимаешь? Хочу говорить и дрожать от каждого слова, от наслаждения! Понимаешь?
— Понимаю.
— Ни черта ты не понимаешь! Хотя, нет. Ты может и понимаешь, но не чувствуешь. Я так больше не могу.
—Давай лучше выпьем. И помолчим.
— Ты ничего не понял…
Щелчок. Запись остановилась.
— На этом всё, доктор. Я специально записал разговор для вас, чтобы вы мне поверили.
— Да, голубчик. Это действительно интересно.
—И так каждый день. Одни упрёки. Я так с ума сойду. Каждый вечер её голос появляется в моей голове. Я и игнорировал, и пытался подавлять, и договориться. Не помогает. А иногда, как в этот раз, она вырывается из головы наружу и начинает вслух говорить. Моим языком! Доктор, понимаете?
—Да, я всё слышал. Не нервничайте. Это действительно интересно. У вас даже тембр голоса меняется по ролям. Из вас бы получился замечательный актёр.
—Не надо шуток, доктор. Ничего интересного. Я же всё понимаю. Это клиника. И это страшно. Я не могу её контролировать. Она вырывается.
—Успокойтесь, дорогой. Дышите.
— Я уже не знаю к кому мне обращаться: к психологу, к психотерапевту или сразу к экзорцисту?
—Спокойней. Давайте поговорим.
— Аааааааааа! И вы туда же, доктор! — Закричал пациент и выпрыгнул в окно.
Доктор остался один в кабинете.
— Что ж за весна-то в этом году? Третий случай за месяц.
— А я тебе всегда говорила, что психиатрия – это не твоё.
—Ты-то ещё куда?
—Ты сам псих.
— Мы же договорились, когда я на работе, ты не лезешь! Видишь, клиент какой буйный. Не мешай.
— Тебе везёт, что мы на первом этаже. Давно бы уже сокамерникам рассказывал эту удивительную историю.
— Помолчи уже! — Доктор бьёт себя по голове. — Дома поговорим. Мне теперь ещё этого ловить.
— Псих.
Доктор в белом халате неуклюже забирается на подоконник, неловко спрыгивает на землю, оглядывается по сторонам и устремляется за больным.
