Я всегда мечтала водить машину. В детстве, когда родители отвозили нас на летние каникулы к бабушке в деревню, мы с братишкой выкрадывали у дяди ключи от его «Жигулей» и гоняли по сельской пыльной дороге туда-сюда. Дядюшка, чтобы машина не испортилась, накрывал ее таким брезентовым покрывалом. Однажды второпях мы даже забыли снять брезент и понеслись прямо с покрывалом на трассу, только приоткрыв немного лобовое стекло. Когда дядя узнал о нашем вероломстве, то влетело нам по самое «не хочу».
Потом, когда мы с моим первым мужем решили в конце девяностых купить машину, скопив немного денег, то я была уверена, что это машина – семейная. А значит, что? Значит, будем кататься на ней по очереди. И представляла при этом, как в зарубежных фильмах мужчина на ходу бросает небрежно женщине ключи от авто, она нервно садится за руль, красит губы, глядя в зеркало заднего вида, и уносится вдаль.
Так вот, так не случилось. Дело в том, что мой тогдашний партнер по свидетельству о браке отчаянно сомневался в моем водительском интеллекте. Честно говоря, и не только в водительском. Когда он решил уйти из семьи к другой тетеньке, то орал на меня так, как будто бы это я уходила к другому дяденьке). Вопил что-то о том, что по мне психушка плачет и крутил у виска.
Так вот, про машину ту. Доступ к рулю мне был запрещен. Потому что муж не верил в то, что я смогу крутить это колесико, которое называется руль, и буду путать задний ход с передним. А еще он смотрел на меня угрожающе-вопрошающе и спрашивал, понизив при том на всякий случай голос:
- А левый поворот?
- Что – левый поворот?
- Ты представляешь себе вообще, что ТАКОЕ ЛЕВЫЙ ПОВОРОТ?
- Видимо, поворот налево, - неуверенно отвечала я, уже понимая, что получу двойку.
- Там на завершение маневра отводятся доли секунды! Слышишь? Доли! Секунды! И за несколько секунд надо повернуть так, чтобы в тебя не врезались встречные машины, у которых «главная»!
- Что – главная? – тупила я дальше.
- Дорога главная!!! – закатывал он глаза в ответ.
С тех самых пор я поняла, что левый поворот – это что-то формата теоремы Ферма, решение которой никто до сих пор не придумал.
Когда я наконец-то развелась с человеком, считавшим меня полным вселенским дерьмом, то первым делом купила себе машину. Подержанную, старенькую, тоже "механику". Конечно, надо было "автомат" купить, но денег не хватило. За руль я села сразу же, даже инструктора не брала, лишних средств не было. Поэтому вспомнила деревню бабушки, дядину машину с брезентовым покрывалом, сказала про себя «Была – не была» и поехала в новую жизнь.
Так вот, страх, внушенный мне когда-то про левый поворот, надолго врезался в подсознание. Когда только надо было поворачивать налево, у меня отказывал мозг, сердце начинало биться в истерике, не желая в этом участвовать.
Но вот что хорошо – я часто путаю «право» и «лево». И иногда, поворачивая налево, я думала, что на самом деле поворачиваю направо. Тогда все проходило на «ура». И все дорожные участники обычно были счастливы.
За исключением одного водителя трамвая. Я не знала, да и откуда мне было знать, что трамвай – всегда главный. В общем, его как бы не касаются рутинные правила, придуманные для автомобилистов. Ему по фиг, он всегда едет напролом. Так и я же ездила примерно как трамвай, тоже напролом, и тоже на «пофиг». И вот однажды мы встретились – трамвай и моя старенькая «субару».
А случилось все, как назло, на том самом злосчастном левом повороте. Стоим мы на рельсах, поворотник показываем, светофора ждем. Пытаемся с дочкой разделить зеркало заднего вида. Почему-то, я заметила, что женщины не пользуются зеркалами, предназначенными для того, чтобы в них глядеться, которые защелками открываются сверху. Вот зеркало заднего вида, я понимаю. Дочка поправляет огромную шляпу, которую накануне купила, я пытаюсь подкрасить губы. Вдруг она мне говорит:
- Там человеку, кажется, плохо…
- Где? – любопытно оглядываю я перекресток.
- Да вон там, водитель трамвая, красный такой, что-то с ним не то…
Действительно, водитель трамвая, которому мы перекрыли рельсы, стоя на левом повороте, почему-то до пояса обнаженный, практически висел из окна своей тарантайки, высунув язык. Покраснел до ужаса, как рак. Мы в походах таких раков варили. Я приоткрываю окно, а он как завизжит. И маму мою все время вспоминает. И бабушку, в общем, всех предков по материнской линии.
- По-моему, он нам кричит, - неуверенно произносит дочка, все еще поправляя шляпу.
И тут я поняла, что:
- Во-первых, я на левом повороте! Том самом, который предсказывал мне бывший муж в самых страшных своих прогнозах про мою никчемную жизнь.
- Во-вторых, я перекрыла дорогу трамваю, а у него то ли «Главная», то ли «он всегда прав». В общем, это он должен был ехать, а я как бы раскланиваться ему вслед.
- В-третьих, он неспроста вспоминал мою маму. Он явно был мною недоволен и почти что как бывший муж очевидно мало верил в мой водительский интеллект. А может быть даже и не только водительский).
Так вот я о чем думаю? Ну их, мужей этих бывших. Никакого от них толку, только вбитые в мозг гвоздями комплексы и ненужные страхи. Не надо бояться, ни левого поворота, ни правого.
А еще, главная дорога – она только ваша. И пусть все остальные стоят и вам вслед кланяются.
И напоследок, кто вообще придумал, что трамваю на все «пофиг». Дурость какая-то. Проверено на себе.
