Дорога, моя.
И другой не надо, вжился
С ней, былой полосой.
Порой, хотел славы, а
Стал заложником другой
Заблудшей, склоняя голову
Перед ней. Взгляд –
В пол. Пострадавший
От чужих ног паркет.
Гонка, как белый пепел
На золотом диске,
Бестактна и столь
Бессмысленно притупляет
Чувство солидарности.
Туман – подмена свету,
Широкие поля пусты
Без связанных слов и
Горизонта важных
Событий, вобравших
Нити в множество целое.
Мелочь… мне – мелко…
Осторожное понимание
Не меняет, не рвет
Рыболовную сеть.
Скучно. Ты – скучен.
12.05.2020
О чем можно писать после долгого отрыва от пера? О жизни и творчестве от которого ждешь нового витка. Пытаешься осознать прошлогодние стихи... но ведь скучны. Однообразие форм и тем - характеристика моим строкам. Набор слов. Это фальшь? Наверное... но не отступаю. За годы отсутствия мыслей на любом клочке бумаге понимаю, что возврат вовсе не означает слабость. Пусть будет так. Соскучился.
Кайф.
