Вина по пятницам нальешь,
Чтобы предаться размышлению,
И в краткий час переберешь
Свои печали и сомнения.
Из зеркала какой-то тип
Глядит, прищурясь близоруко,
По осени подхватишь грипп,
Все остальное - скука, скука...
Как быстро пролетает жизнь,
Не успеваешь оглянуться,
А воронье уже кружит
И Смерть лакает чай из блюдца.
Ведь нету истины в вине,
А Смерть такая привереда,
Заглянет вечером ко мне,
А завтра будет у соседа.
Смерть не приемлет постоянства;
Мы для нее всего лишь тля,
И пьешь вино не ради пьянства,
А философствования для.