Тихи донские вечера. Мы подходим к речке. Слышен лишь долгий писк комаров и чувственное кваканье лягушек. Иногда раздается мелодичная трель соловьев.
Недалеко от реки стоит дом бабушки Клавы. Ей уже 90 лет, в шутку я зову ее своей подружкой. Раньше она каждый вечер выходила на лавочку и мы часто разговаривали о жизни в хуторе, сейчас вижу ее все реже. Бабушка стала глуха и плохо ходит, только с палочкой и под руку с дочкой. Ее дом остался редким образчиком уходящего прошлого. Окна со ставнями, яркими и деревянными - вот чем отличаются старые дома от новых с современными европакетами. Сейчас таких все меньше.
Наша речка мала и неказиста, больше похожа на юркий ручеек. После продолжительных дождей она наполнилась водой. Еще год назад казалась высыхающей, задыхающейся от засухи. Стоя у края мостика мы видели глинистое дно, при хорошем разбеге, речку можно было перепрыгнуть. Все кругом поросло камышом и закат виден сквозь длинные и острые листья. Я представляю, что лет двести назад река была крупной и полноводной. Сюда приходили за водой, стирали одежду, поили скотину. Не просто так ведь люди выбрали это место и обосновали хутор.
Вдали видна гряда безлюдных холмов. За ними горит падающее солнце. Кругом спокойно. Я бы сказала: "Душевно". Если бы мы были в Швейцарии или во Франции, то такой хутор ценился бы. При въезде выстраивалась толпа из желающих прикоснуться к тихой жизни и мелодичному вечеру. Но мы в России, у нас естественная красота скорее недостаток, даже пережиток прошлого. И проезжий уверенно говорит: «Фи!» Мечтая оказаться где-нибудь в Европе, на худой конец, на черноморском побережье.
Май. Сочный и зеленый, цветущий и дурманящий. Мой май, такой простой и настоящий с пышным цветением яблонь и вишни, черешни и абрикосы. Хочется зарыться поглубже в аромат сирени и черемухи. Душистые гроздья манят к себе, приглашая еще пару минут провести на улице и послушать, как звучит хуторская тишина.