Писатель и сценарист Иосиф Семёнович Кацман курил. Много. Часто. Выходил на лоджию, доставал мятую пачку и жадно втягивал в себя по две, три сигареты подряд, пуская в воздух спутанные нити дыма. Если сценарий не клеился, он садился за раскладной столик там же, на лоджии, что-то чертил, рисовал, зачёркивал и тогда окурки тлели в переполненной пепельнице. Иосиф Семёнович творил. Часто тихо, спокойно, но бывало и нервно, комкая листы бумаги и стуча карандашом по стеклянной поверхности стола.
- Что, Ильф и Петров, не пишется тебе? - раздалось однажды где-то высоко.
Иосиф Семёнович поднял голову. Сверху вниз с соседней лоджии на него смотрела Иллюзия Андреевна Свирепова. Она поселилась этажом выше недавно, поэтому писатель ещё не понял, какой закрученный сюжет преподнесла ему сама жизнь. Надо было бы бросить всю ахинею, из-за которой он уже три ночи не спал. Сиди спокойно, дыши и наблюдай, как на твоих глазах из старушки выходят бесы. Напишешь потом психологический триллер. Но Иосиф Сем