Блины
пеку блины и как то незаметно погружаюсь в детство. ранее утро, бабушка печет блины в русской печке, дедушка сидит на лавке у окна, а за окном зимний рассвет. солнце медленно поднимается над верхушками деревьев. оранжевое, с золотистыми краями, как хорошо поджаренный блин. дед глядя на него задумчиво говорит " ишь, какое...однако вЁдро будет...да и вчера еще вызвездило, мороз крепчает." бабушка поддакивает " та достала уже вьюга. пуржит и пуржит третий день. Витька, просыпайся, дров принеси!" Виктор невнятно что то бурчит с печки и зарывается головой под подушку. он высокий и на печке ему мало места, поэтому одна нога торчит между трубой и стенкой, как раз там, где бабушка хранит смольё на растопку. бабуля дергает его за ногу "сынка, я кому сказала?" шипит очередной блин на сковородке.... я убавляю газ. "сына, забирай блины!" как жаль что у нас нет русской печки и завтра не будет вЁдро, пуржит уже третью неделю....
