Они познакомились на выставке. Выставке слов и иллюзий. Кто-то что-то читал. Кто-то что-то показывал. И все вокруг пытались к этому прикоснуться, полагая, что это ценно. Или красиво. Или важно. В общем, для каждого по-своему.
Ее строгий и четкий шаг случайно замер возле его неуверенного переминания. Наверное, она все-таки пригласила его на вальс — потому что какое — то время они передвигались и существовали в пространстве рядом, недалеко друг от друга, подхватывая друг у друга движения и передавая их друг другу обратно. Она — уверенно и быстро. Он — чуть запаздывая, но воздушно-легко.
Потом познакомились их глаза. Она стреляла искрами азарта и интереса, он убегал в смущении, чтобы снова вернуться.
А слова никуда не спешили… Им и некуда было спешить. Так, бабочка, пойманная на булавку, не только умершая красота, но и остановленное движение, прерванный полет… Неосуществившаяся радость…
В ней была Сила. В нем — Слабость. Эти двое — чудесная пара во все времена. Сила догоняет, Слабость ускользает. Сила зовет вперед и раздвигает горизонты, Слабость бережно хранит то, что было и то, что есть. Сила уверена и не нуждается в опоре. Слабость тревожно вглядывается в поиске опоры в проносящиеся образы. Но зато она умеет ждать. Невиданное умение для Силы. У каждого из них есть то, чего нет у другого. А потому их вальс от века предопределен. Страстная ли сальса или безумное танго — им никуда не деться друг от друга.
Да и что делать Силе с Силой? Драться или обсуждать победы? А что делать Слабости со Слабостью? Бесконечно жаловаться на жизнь?
Нет… Это пазл. Бесконечный пазл. И где у одного кусочка — рука, протянутая в пространство, у другого — должно быть место, к которому эта рука может прикоснуться. Именно для этой руки место. Такое же — по форме, по очертаниям, по цвету, по нанесенному узору. Именно ее место. Именно для этой протянутой руки.
И тогда — щёлк! — и пазл складывается. И из кусочков появляется картинка. Из разрозненных образов возникает Мир, огромный и бесконечный. Щёлк! — и одно начинает перетекать в другое. Сила питает собой Слабость и на мгновение опустошается в бессилии. Слабость вбирает в себя Силу и на то же мгновение обретает всесильность. И так полагается начало вечному божественному танцу. Танцу, у которого на самом деле нет ни начала, ни конца. Танцу Инь и Ян.
Она что-то сказала тогда, чуть громче, чем следовало и принято. Он ответил — тихо, так что ей пришлось вслушиваться. Впрочем, слова были не важны. Звук голоса. Ритм. То, как слова складывались друг с другом, спеша, или, наоборот, запаздывая, сталкиваясь неловко… Стихали… Снова торопились ухватиться друг за друга… Все это было живее и интереснее, чем привычный и затертый этикет: погода, общество, пара дежурных комплиментов.
Она, как и любая Сила, видела далеко вперед. И была настолько сильна, что умела укрощать себя и свой порыв. Страшно сказать, где-то в глубине души она мечтала быть Слабостью, хотя бы ненадолго. И это вполне возможно, что он также в тихие минуты наедине с собой воображал себя Силой. Но обычно никуда не спешил. Как и всякая Слабость. Он знал цену созреванию. Цену росту. Медленному раскрытию и неспешному цветению. Ведь всему был свой черед. И лета не бывает прежде весны. А для этого нужно время. Иногда — много времени.
Так или иначе, именно поэтому вечер закончился быстро. Она, засуетившись, нашла предлог уйти по выдуманным мгновенно делам. Он, с тайной радостью, не препятствовал. Он — никуда не спешил. И еще он знал, что Начало — это всегда самая красивая часть любой Истории.
Читать другие мои книги и рассказы можно тут: https://ridero.ru/author/kutuzova_svetlana_0ruh5/
Подписывайтесь также на мой канал Youtube: https://www.youtube.com/channel/UCkqMEh4SK1xE4AMr-Oy_LDQ