В её волосах поют птицы, в одеждах зреют травы... Распростертая на земле, она задумчиво разглядывает проплывающие облака.
Жизнь кипит в её венах, по артериям проносятся мириады единиц. Она ничего этого не замечает. Она ждёт.
Кого? Чего?
Может, осень, которая посмеется над ней. Закроет небо серым зонтом и сорвет платье. Обнажит хрупкое тело, омоет его холодным дождём, замарает грязью.
А может, она думает о зиме. Та принесёт белый наряд, прикроет наготу. Сожмёт в объятьях, укутает, защитит.
Но удушливы её ласки. Хочется освободиться, вырваться.
И вот, наконец, весна! Придёт, когда невмоготу станет красавице.
Ступай прочь, зима! Уноси свои изношенные дары.
Весна доставит новый убор: лёгкий, нежный, напоенный запахами пробуждающихся деревьев и цветов.
И снова птицы совьют гнезда. Золотыми глазкАми заулыбаются одуванчики в траве, замаршируют вереницы жуков-пожарников по деревьям в парках.
Потянутся караваны на юг, к морям.
А она останется, как и сотни лет назад. И будет лениво ждать. Сама не зная чего.
Москва...
