Любовь. Что есть любовь? Любить? Любовь мужчины и женщины—о чем? Любовь матери и ребёнка—как? Любовь к ближнему своему, только по настоянию религии, или по зову сердца. А кого счесть ближним? А далеких можно любить? Любить так, что на разрыв аорты. Любовь тиха? А если хочется кричать? Что же тогда—не любовь? Любить...
Быть или иметь? Отдавать? Брать? Любить—уважать? Заботиться? Или, как сейчас модно—закрывать потребности? Любовь...Добрая сотня ударов пульса. Ток по венам. Бабочки в животе. Видели когда нибудь бабочек в животе? Я—нет. А животов разных мне довелось повидать. Многие из них могли в данный момент любить... Любовь...
Ее ждут по весне. И осенью. Загадывают под Новый год. Боятся потерять. Не оттого ли каждая из нас хоть раз да падала ниц, перед мужчиной, вцепившись в штанину, и молила: «Не уходи! Я буду лучше для тебя! И научусь делать минет, наконец! Только будь!» Любить—диалог? Или монолог в ночи. Только ты, неверный свет экрана, и окошко абонента для смс. Куда пытаешься впихнуть невпихуемое, определить буквами то, что нельзя пощупать, но можно передать словами. Многие уверены—можно. Только правильные подобрать. И запятые расставить, как акценты. Можно ещё скобочки-точки: видишь, я улыбаюсь тебе желтым колобком. А хочешь добавить мимимишности—смело ставь колобка в сердечках! Чтоб наповал абонента сразить! Любовь...
Она какая бывает? Взаимная? Безответная? Жестокая? Сильная? Единственная? Любовь созидает, или разрушает? Любовь—это спасение? Можно ее, как подорожник, к любой царапине прикладывать? Или нет... Любовь с первого взгляда...У вас случалось? Пришел, увидел, полюбил! А как понять, что полюбил? Купидон рядом пролетал, крылом по щеке съездил? И ты понял—все, любовь! В редких клинических случаях—до гробовой доски. И сразу в загс! Там клясться: и в горе и в радости, пока смерть не разлучит нас! Это все про любовь? ЗАГСы зачем вообще придумали? Чтобы эфемерную материю чувств заключить в форму? Или, чтобы бумажка теперь была, за подписью и печатью, которую можно продемонстрировать всем сомневающимся в нашей любви. А через время там же получить новый докУмент—прошла любовь, завяли помидоры! Любовь...
Кто ее придумал вообще? Каким законам и правилам она подчиняется? Нет в мире ничего, что нельзя было бы описать математической формулой! —кинут тапком в меня технари. А гуманитарии начнут, как и я, размазывать сопли по бумаге. В поисках смысла. Но те и другие будут уверены, что хотя бы однажды в жизни ее испытали. А значит могут рассказать как надо и не надо любить. Смелые возьмутся написать краткое руководство: «Любить по пунктам. Для чайников». Любовь...
Можно ее измерить? А чем? Линейкой? Хронометром? Или «на глазок». А если глазомер подвёл? Мера любви какая? Слова, поступки, эмоции? Их можно измерить. Записать, зарисовать, определить в схему. Сохранить в фотографиях и письмах. Любовь...
Столько вопросов. И нет единственно верного ответа. Что для меня—любовь? Как узнать? Ее можно понять? Или только почувствовать? Как ток под кончиками пальцев. Любовь...
Мне кажется, я нашла ответ. Не претендую на истину. Однако.... Любовь—это глагол. Мера любви—время и расстояние. Причём, эти величины —созависимы. Когда спустя многие дни, месяцы, годы разлуки, ты вдруг встретишь того, о ком сердце тоскует. Заглянешь ему в глаза. И все поймёшь. Внезапно так, как обухом по голове. Когда многие лета пройдут. Слов скажется правильных и нет на целое собрание сочинений. Действий осуществится, подвигов. Слез будет пролито море, улыбок подарено бесчисленное количество. Дорог столько пройдено. Сколько создано, сколько разрушено, потеряно, или найдено было. А ты берёшь его за руку, и накрывает волной. Как в день той самой первой встречи. Любовь...
Золотая монетка, поднятая со дна души. Не помутнела со временем... Потереть легкими касаниями пальцев. Согреть во влажных ладонях. И любоваться... Молчать и любоваться как солнце на закате отражается в ее волосах. И как блестят глаза под темным стеклом очков, когда смотрит на тебя... Руки, затылок, шею покрыть поцелуями. Сжать крепко, но бережно. Отпустить резко, и наблюдать как рассматривает вспотевшие ладони, «покрывшиеся мраморным рисунком»—думает в этот момент она. И больше не поднимет глаза. Ибо глазами говорит любовь! Любовь...
Когда сквозь время и расстояние проносишь диалоги, моменты встреч, места. Когда стоит прикрыть веки, и, привычным движением рук скользнуть по спине, чтобы почувствовать «мёртвое место», размером с пятирублёвую монетку. Вспомнить как ноги обвивались вкруг сильных бёдер.
Он сидел и курил, ссутулившись. Ты прижималась грудью к его широкой спине, и обнимала ногами....Вдруг в ноздри ударит смесь запахов табака, чуть влажного тела... За окном жаркий июль. В комнате темно. И платье смятое валяется в углу кресла...
Или вот он идёт своей особенной походкой. Улыбается тебе лукаво. Чуть с прищуром. Ты любишь каждый шрам на его теле, щербинку на передних зубах. Ёжик волос. И глаза голубые. Ты любишь его всякого! И даже в пьяном бреду, еле ворочая языком, он говорит другой: «Не смей! Она... Она святая!»
Кто я тебе? Мадонна или шлюха? Твоя лебединая песня, или галочка в послужном списке? Очередная звездочка на погонах... Кто я? Любовь, что так бывает трудно забыть? Или минутная слабость? Жажда, жадность до ещё молодого тела? ..
Когда отложишь заботы о насущном—ты открываешь зелененькое окошко, чтобы написать мне пару слов глубокой ночью... Кто для тебя? Игра: «Что? Где?Когда?»—а я тот самый чёрный ящик. Или охота за видениями из прошлого? Я тогда была хороша? А сейчас? Что сейчас? Кто я сегодня? Вопрос иерархии? Или...Или любовь. Любовь, невзирая годы и расстояния. Любовь сквозь стоны разбитых сердец. Любовь без обещаний—быть. Лю-бо-вь...
