Ну всё. Смотри. Всё. Не тянет больше, не ломает, не является смыслом жизни. Было тяжело так. А стало ... никак. Смешно местами, но... не больше. Всё всегда так как должно. Всё всегда правильно. Наверное именно это то самое ощущение свободы и легкости, которого я ждала. Дождалась. Только... вместе с болью из меня ушли все творческие порывы, всё, что делало меня живой...
Рассекаю ночное небо на метле. Лениво. С сигаретой в зубах. Скорее по-привычке. Не чувствуя от этого прежнего восторга, не ожидая каких-то приключений. Всё это, как не странно, мне нынче в тягость.. Даже общение с людьми(читать нелюдьми) даётся тяжело. Будто не из необходимости, а так, для отчетности... Я знаешь, даже не скучаю. Почти. По той себе скучаю, которой ты меня когда то встретил. Такой живой, такой... Верящей чтоли?
Ветер пытается вырвать сигарету из рук, я тихонько на него прикрикиваю, он успокаиваются. Южный, молодой совсем. Ну, прости, милый, сегодня я совсем не в настроении. Старая усталая ведьма... Пора отращивать нос крючком и размещать на нем бородавку... Ну или... Пора молодеть обратно душой. «Эй, ветер, погоди! На тебя теперь вся надежда!». Но обиженный уже южный ветер теперь прячется, совсем стих. Метла висит над миллионами огней города, а сигаретный дым создаёт неповторимые танцующие узоры, которые через миг исчезают навсегда, присоединяясь к моим мыслям. Которых нет. Совсем нет. Как и «нас», мой милый дьявол... Может и не было никогда... Звёзды переливаются- перезваниваются волшебным светом над моей головой, как будто совсем рядом, а где-то внизу, далеко далеко, стратоскопы освещают залы «Обители»...