Сегодня дождь. Я не люблю дождь. Холодный. Серый.
Чудовище приходит в дождь. Мое чудовище.
Оно не дружит с моим умом. Мой ум слаб перед ним.
Оно не считается с моими желаниями - они слишком поверхностны.
Оно не стучится. Тихо входит и заполняет собой всё. Садится напротив и неспрашивая берет за руки. У него худое серое лицо, но красивые голубые глаза.
Чудовище не разговаривает, но пронизывающе смотрит в упор. Оно не задает вопросов, но я нахожу ответы.
Оно безжалостное. Оно честное. И в этом его чудовищность. У него есть имя, которое унизительно называть.
А когда чудовище уходит, то оставляет записку с моим почерком. В ней только презрительное сожаление о моей наивности:
...жаль, что чистый лист - грязный.
...жаль, что слабость всё равно останется слабостью, невзирая на решимость в проявлении.
...жаль, что Всё превращается в Пустоту.
...жаль, что Нельзя, даже если можно (ну вот нельзя и всё)
...жаль, что игра.
К слову, эта игра мне не нравится. Но я играю.