Найти в Дзене
Антоха Игроед

О войне.

Автор стихотворения мой дед - Роман Захарович Файзулов. Заслуженный работник культуры Бурлинского района республики Казахстан. Посвящается всем ветеранам войны Бумакольского сельского округа. О ВОЙНЕ. О войне не расскажешь много, Что не кажешь – всё будет мало. Так длинна у неё дорога, И коротки у войны привалы, Хоть, грамматика каждого боя Может повестью стать знаменитой, У войны очень мало героев. И всегда очень много убитых. Даже в детстве не верилось что-то, Что кукушечка накуковала. Непосильной была работа, Пайка хлебушка – очень малой. Мы прошли европейские страны, Много всякого повидали: Осколки войны в груди ветерана Тяжелее чем груз медалей. В каждой хате тогда получаем Листок похоронный в конверте По погибшим навзрыд рыдали, Плен казался страшнее смерти, День Победы весной отмечая, Сердце в нежной жалости бьётся, Фронтовиков по пальцам считаем – Что-то мало их остаётся. Поредела семья фронтовая, А война, уже в прошлом, в тумане. Неохотно солдат поднимает Помутневшую водку в

Автор стихотворения мой дед - Роман Захарович Файзулов. Заслуженный работник культуры Бурлинского района республики Казахстан. Посвящается всем ветеранам войны Бумакольского сельского округа.

О ВОЙНЕ.

О войне не расскажешь много,

Что не кажешь – всё будет мало.

Так длинна у неё дорога,

И коротки у войны привалы,

Хоть, грамматика каждого боя

Может повестью стать знаменитой,

У войны очень мало героев.

И всегда очень много убитых.

Даже в детстве не верилось что-то,

Что кукушечка накуковала.

Непосильной была работа,

Пайка хлебушка – очень малой.

Мы прошли европейские страны,

Много всякого повидали:

Осколки войны в груди ветерана

Тяжелее чем груз медалей.

В каждой хате тогда получаем

Листок похоронный в конверте

По погибшим навзрыд рыдали,

Плен казался страшнее смерти,

День Победы весной отмечая,

Сердце в нежной жалости бьётся,

Фронтовиков по пальцам считаем –

Что-то мало их остаётся.

Поредела семья фронтовая,

А война, уже в прошлом, в тумане.

Неохотно солдат поднимает

Помутневшую водку в стакане.

Майский ветер срывает картечью

Цвет сирени, черемух и вишен.

Война для него дожигает свечи.

А память на ладан дышит.

О войне не расскажешь много,

Она давно легендою стала.

Мрамор и бронза – к славе дорога.

Но этого до обидного мало.

Май 2001. Посёлок Бумаколь. Республика Казахстан.