Сегодня такой вечер… Завтра – День Победы. Вот я и решил отойти в сторону от основной темы своих постов в ДЗЕНе. Моим читателям и подписчикам известно, что на своем канале ЮРИЙ КИСЛОВ я пишу о рок-командах славной эпохи 60-х. И твердо намерен продолжать и развивать эту тему, ибо она бездонна.
А сегодня я решил посвятить свой пост предстоящему празднику. Ниже мои стихи о войне, и о том, что так, или иначе, имеет самое непосредственное отношение к той, далекой, но незабытой. А еще несколько клипов, которые об этом. С наступающим праздником! Будем помнить.
***
«Двадцать второго июня,
ровно в четыре часа…»
Песенка вертится.
Смысл незатейлив.
У смерти, что бритва, коса.
Бдят погранцы на заставах,
тает июньская мгла.
Песенка вертится,
смысл незатейлив,
как патефон и игла.
Это потом через дни и кладбища
к нам эта правда дойдет.
Будто простая и вечная пища:
каша солдатская, взвод, пулемет.
Это потом – похоронки, конверты.
Это потом – и салюты, и флаги.
Но перед этим сквозь донышко фляги
дед мой увидит пустыню,
где мы все смертны наполовину,
наполовину – бессмертны.
Хлюпает кровь в сапогах.
Смерть и взаправду боса.
«Двадцать второго июня,
ровно в четыре часа…»
СНАЙПЕР
Здесь пьяной рукою войны
побриты ложбины нейтралки.
Здесь тело бетонное балки
вписалось в ландшафт сатаны.
Ты сутки вторые лежишь,
и воздух дырявишь прицелом,
и ссышь под себя между делом,
и смотришь на местную мышь.
Любое движение – смерть.
И сколько там этого поля,
где твой визави на контроле
всё держит и небо и твердь?
Наотмашь всё это и страшно:
вот пуля, сжигает пространство,
удар, и бетонная осыпь
вдруг делает белым лицо.
Не это ли верх христианства?
- Безбашенно и бесшабашно
щекой прикоснуться к безносой,
себя ощущая бойцом?
Твой выстрел быстрее, чем вдох
с поправкой на душу и ветер.
Ни с чем не рифмуется Бог,
когда ты вот так вот ответил…
……………………………………………
Зарубкой тот грех на прикладе
в свой список огромный внесешь,
и косточку в винограде
сухим языком не найдешь.
И водки не хватит из фляжек,
протянутых разом друзьями.
Ты видишь чужими глазами
себя на частицы дробя,
как будто бы сверху себя.
Оттуда, где звезд как мурашек…
***
И если б вы знали тот холод да сыпь,
где рощи чужие и дыры сапог,
землянки промокшие, где недосып.
Где просто я лег. А думали - сдох.
Мы шли за войною в грязи да полями,
и шили нам пули то саван, то всхлип.
О, если бы вы, пропотевшие в сауне,
познали мой век, непохожий на клип.
Входить в никуда, выходя ниоткуда:
приснятся вам, внуки, расклад этих дней -
он будет дороже картин и посуды.
и рваных в кресты для могил тополей.
Там дьявол крутился воронкой. Поверьте,
там арта – не вдоль, но вновь поперек.
Там мертвые ноги в кирзе, не в балете,
там всё, как положено, вовремя. В срок.
Мы были, смеясь, направлением смерча.
Бухали, как вы, рубясь в домино.
Ещё не поняв приближение смерти.
И как оно будет.
И будет оно?
***
Бессонницу не выбирают
по вкусу, длительности, краскам:
она приходит, проявляя
лицо товарища под каской.
Бессонница не выйдет вон,
- в крови коллекция полотен,
где режет небушко и сон
прожектор молча на лохмотья.
Она фиксирует детали:
портянок запах, речь вождя,
шипенье раскаленной стали
в ответ на робкий шум дождя.
Треск вшей над полевой жаровней,
рык танков за чужим пригорком.
Всему есть место, всё подробно,
где смерть, чем ближе, тем условней.
Там самокрутка тихо тлеет
в руке у мертвого соседа,
и звездочка во тьме алеет,
под светом медленной ракеты.
Где мало надо человеку
в кипеньи боя и воды,
где через Днепр плывёт не грека,
где рак свистит во все лады.
И вновь ты вроде бы живешь,
хоть расширяет смерть жилплощадь,
и ты под голову кладешь,
с подбором, вещмешок потолще.
И спишь, пока еще не зная,
Не ведая, как этот мир,
уже тихонечко вползает
в бессонье будущих квартир.
А впереди еще Европа.
А позади уже зима.
И будет легче рыть окопы.
И скоро кончится она…
НОЧЬ МОЕГО ДЕДА
Мы кровь свою в Империю вливали,
не спиртом по сто грамм, а всей судьбой:
любой цветок покроется корой,
пока мы ждали. Так тебя мы ждали!
Как не люблю я эти одевания:
штаны, рубашка, геморрррой, подушка.
В ушах звенят невидимые мушки.
Но от родных - сплошное пониманье.
И кофе, что не выпьешь. И стоит
в буфете водка. Ладно с нею, с водкой!
И если китель мой судьбе сравни,
то планок орденов там - девять соток.
Бульвар и вечер. У собачек случка.
Смотрю вдоль улицы. Там, как всегда блюют.
В окне напротив маленькая внучка
спит.
Комары клюют.
В Москве – салют.
***
Старики, по вашим надеждам
утопленным на дне реки
под названием Родина
по вашим рукам, убитым
держанием молотка
автомата внуков правнуков
сыновей неумных и невесток гордых
по ваши ногам
знающим Победу и бег
по вашим устам
почём нынче хлеб
я всё пытаюсь
как последний дурак
узнать Историю.
Видно, быть мне стариком...
Еще раз с ДНЕМ ПОБЕДЫ!!!! Извините, сегодня что-то не пишется о рок-музыке. С уважением