Песок из мелкой ракушки глушит вибрацию басов, рвущихся к ногам через сваи деревянного строения на берегу – местного бара и дискотеки по совместительству. Сёрф-приют, Должанская коса.
Дверь всё время открывается-закрывается, поэтому звуки дискотеки, как сирена – то громче, то тише. Я брожу на воздухе, с куртками друзей в руках. На пьяной дискотеке мне не интересно, недавно закончился концерт кавер-группы, это было весело. Сейчас – не очень. Ну это потому, что я трезвый. Мне в принципе уже хочется в номер: посмотреть видео, снятые за день, расслабиться, сходить в душ, приготовиться к завтрашнему дню, набраться сил. Завтра обещали ветер, поэтому силы пригодятся. Но бросить своих не могу – я трезвый водитель, поэтому спокойно брожу по песку, разглядывая народ.
Народ уже крепко набрамшись. Крики, вопли.
В очередной раз открывается дверь бара. Ударенная алкогольным блаженством, на песок спускается дева с синими волосами. Неуверенно ступая – растворяется в поворотах строений.
Секунд через несколько, на порог бара, выплёскивается из дискотечного драйва энергичная блондинка. Со стоящим рядом джентльменом происходит короткий диалог. Смысл примерно такой: «Баба с синими волосами мою куртку подрезала». Далее: «Ах она сук.., я её разъ..бу!». Блондинка срывается с места с пробуксовками. Прям песок взлетает от ступней. Умчалась.
Стою с куртками в руках. Смотрю. Грустно. Именно грустно. Молодые, красивые девушки. В говно. С матами. Я теряюсь в такие моменты. У меня слово «женщина» с таким поведением не сходится. Шаблон рушится.
Я не пью алкоголь совсем, но при этом прекрасно понимаю, что бытовой алкоголизм – это одна из основ нашего народа. Не далёкого народа, который где-то там, а вот этого, близкого родного. Вот этого народа, который моя семья и мои близкие, того самого народа, каким был я два с половиной года назад. Это до сих пор мой народ. Это с куртками моего народа я стоял на песке у дискотеки. Но не могу я принять пьяную женщину.
Потому что женщина – образ чистоты и непорочности. Образ матери, образ желанной, совершенной, любимой жены и матери детей. Эта женщина не может быть пьяной, не может вести себя как животное. Не может заплетающимся языком нести при детях невразумительную хрень. И уже тем более - не может на публике бегать с матами за другой пьяной женщиной.
У меня так. У меня женщина – драгоценность. Со всеми её истериками, непонятками, отсутствием логики и оторванной крышей во время ПМС.
Женщина – забота, опора, мудрость, красота, любовь, жизнь.
Когда передо мной орущее матом, растрёпанное чудовище на этиловом спирте – сгорают настройки. Я теряюсь и путаюсь: разве может быть такой женщина? Как будто её поймала мафия, заперла в подвале и насильно накачала дерьмом. Только такой вариант возможен: она не виновата, она жертва ужасных событий.
Ах да, всем умникам и умницам, типа: «а чё мужикам можно?» или «хочет и пьёт» - идите лесом. С вами нет разговора. С теми, у кого женщине нормально быть бухой – мне не интересно. Ставьте дизлайк и прощайте.
Всем нормальным людям: спасибо, что прочитали. Спасибо, что вы думаете.