Говорят, у каждого дома есть душа, и свой собственный запах. Запахи пробуждающие воспоминания и уносящие в далекое счастливое детство. Запах старого бабушкиного буфета с резными ножками, внутри которого когда-то хранились конфетки в ярких шуршащих фантиках, пакетики сухого кваса, макарон, самых разных круп, чай в бумажной фольге, пучки ароматных трав, изюма, и горстки кислющего, превратившегося в камешки корота, который можно было просто забросить в рот и выбежав из дома, захлопнув за собой скрипучую калитку бежать куда-то далеко-далеко, бежать навстречу ласковому солнцу, синеокому небу, слушать музыку доброго ветра, прищуриваясь, смаковать кислый камушек медленно тающий за щекой, ощущать босыми ногами твердую землю с шероховатыми камнями и щекочущими пятки гибкими травами и мечтать о взрослой жизни, больших городах многоэтажных высотках, автомобилях и парках с фонтанами…
И только повзрослев, хочется сказать себе маленькому: не спеши взрослеть, там нет ничего хорошего.. В своих мечтах искренне желаешь ввалиться в салон машины времени и нажав на газ вернуться в прошлое, хотя бы на миг глотнуть воздух тех времён, взять на руки своего тогда еще маленького прадеда, оказавшись случайным прохожим стать свидетелем того, как в старой сельской школе бабушку принимают в пионеры, обернувшись птицей наблюдать как в тени раскидистых тополей впервые познакомились влюбленные друг в друга совсем еще юные мама и папа, а самое главное, хочется прижать к груди тех кого забрали небеса и унесли за собой птицы, и целуя в седые макушки повторять: не лишайте меня счастья, еще долго живите на земле, простите если обидела, не оставляйте одну, только живите, ведь так сильно я вас люблю!
И только приехав через много- много лет в тот самый опустевший родительский дом, который был для тебя кусочком рая, начинаешь осознавать, что солнце без мамы уже не такое ласковое, остывший чай на столе как-то неприятно горчит, а поспешно купленное в ларьке печенье и вовсе по вкусу напоминает испорченные яблоки….
Не смотря на гнетущий сырой ноябрь за окном, ты вдруг ощутишь непреодолимое желание выбежать из этого опустевшего дома в расстёгнутой куртке, бежать изо всех сил по многолюдному земному шару и заглядывая в разные страны кричать: мама! Мама! Но внезапно поднявшийся ветер который в далеком детстве казался тебе добрым и теплым, вдруг станет ледяным и колючим, и пробираясь под одежду, воруя последнее тепло трепещущего тела быстро высушит горячие слезы стекающие по щекам и с каким то ядовитым безразличием шепнет на ухо: нет, нет, ее нет… ветер еще долго будет бушевать над деревней, и будут осыпаться листья с деревьев, пойдут проливные дожди, в конце апреля закукует кукушка, ветка черемухи будет стучаться в окно, застрекочет кузнечики, все также будет скрипеть калитка на ветру, но больше никто не откликнется на твои крики, ведь мамы уже не будет в этом мире..
