СОН ФРОНТОВИКА-МАТРОСА
Всю ночь качало ветки на осине,
Бельё рвалось с верёвки бельевой.
И словно мать, молящая о сыне,
Качал фонарь стеклянной головой.
Старик не спал. Какой же сон сегодня?
Туда-сюда по дому он ходил,
Смотрел на поле стерни прошлогодней,
А ветер ставни лихо молотил.
«Иди, ложись!», - старуха проворчала. -
«Твоя ходьба для ветра не указ!
Видал, какой он нынче одичалый?
Как зверь ворвётся в дом, не ровен час!».
Старик прилёг. Ворочался. Но вскоре
Под звуки ставней всё-таки уснул.
Он видел сон. Ему приснилось море.
И ветра вой в том море утонул…
Идёт война. Ему лишь девятнадцать.
И он – матрос торпедных катеров.
Он был готов с фашистом поквитаться,
И драться насмерть тоже был готов.
Он на посту, на катере торпедном,
Не спал всю ночь. Стоял, что было сил.
Вдруг стук глухой в волнах зелёно-бледных –
Кормою катер мину зацепил.
Он этот звук отчётливо услышал,
И в тот же миг взлетело всё вверх дном:
«Предрешено мне богом, видно, свыше
Оставить месть фашисту на потом!».
Очнулся он от холода морского
И от бездонной черной тишины.
А мимо глаз на дно пошла подкова:
«Откуда здесь?! На море!? Средь войны!?».
И вдруг пловец спецназа «Кавербанде»
Из темноты и – прямо на него.
От недостатка кислорода пухли гланды
Подкова – шанс. Удар, и нет его.
Что было сил, он к свету вверх тянулся.
Перед глазами – кадры прошлых лет.
На шлюпке с нашими он через час очнулся,
Над ним забрезжил розовый рассвет…
Старик проснулся. Резко. Но без крика.
Ещё в войну он перестал кричать.
А на столе – прекрасная гвоздика.
Военных лет багровая печать.
05.05.2021 г.